Vanemad ei tähistanud kunagi oma pulma-aastapäeva. Seekord palusin neil ilusasti riietuda ja tulla minuga …

Vanemad on koos elanud 45 aastat. Ma ei ole kunagi näinud, et nad oma pulma-aastapäeva tähistaksid. Ei torti, ei lilli, ei õhtusööki restoranis. Lihtsalt tavaline päev.

Kui ma olin teismeline, küsisin emalt, miks nad ei tähista. Ta vastas, et ei olnud aegagi. Isa töötas kahel töökohal, ema kasvatas kolme last. Raha kulus toidule, riietele, koolile. Romantika jaoks ei jäänud ei aega ega raha.

Ma kasvasin suureks, sain hea töökoha, abiellusin, sündisid lapsed. Kuid vanemad jäid oma tavalisse ellu. Tagasihoidlik, vaikne, ilma pidustusteta.

Sellel aastal täitus neil nelikümmend viis aastat kooselu. Ma otsustasin, et see peab lõppema. Nad on ära teeninud vähemalt ühe õhtu, kus nende eest kantakse hoolt ja meenutatakse seda kaunist päeva.

Hakkasin ette valmistama kuu aega varem. Broneerisin laua restoranis, millel on panoraamvaade õhtusele linnale. Tellisin valgete rooside buketi — selliseid, nagu isa emale pulmas kinkis, ta näitas mulle fotot. Tellisin tordi kirjaga «45 aastat koos».

Nädal enne aastapäeva helistasin vanematele. Ütlesin, et tahan nad laupäeval kuhugi viia. Palusin ilusasti riietuda. Isa küsis, miks. Vastasin: «Lihtsalt tehke seda, palun».

Laupäeva õhtul läksin neile järele. Ema tuli välja tumesinises kleidis, mida ta kandis vaid perepidustustel. Isa — ülikonnas, raseeritud, siledaks kammitud juustega. Nad istusid autosse, vaatasid teineteisele otsa, veidi kohmetunud.

Ema küsis terve tee, kuhu me läheme. Ma vaikisin, ainult naeratasin. Isa vaatas aknast välja, vaikis, kuid ma nägin, kuidas ta närveeris.

Jõudsime restorani juurde. Vanemad astusid autost välja, vaatasid hoonet, valgustust, silti. Ema võttis isal käest kinni.

Viisin nad sisse. Administraator võttis meid vastu, juhatas meie laua juurde — akna all, vaade õhtusele linnale. Laual põlesid küünlad, olid valged roosid ja klaasid.

Ema peatus, vaatas lauale, lillede peale. Keeras minu poole, silmis küsimus. Ma ütlesin: «Täna on teie aastapäev. Nelikümmend viis aastat koos. Te pole kunagi seda tähistanud. Täna tähistate».

Ema kattis suu käega. Silmad täitusid pisaratega. Isa seisis vaikides, vaatas roose, küünlaid, mind.

Siis tuli ta ligi, kallistas mind. Tugevalt, mehiselt. Sosistas: «Aitäh, poeg».

Istusime lauda. Kelner tõi menüü, kallas vett. Ema hoidis käes ühte roosi kimbust, silitas selle kroonlehti, vaatas isale otsa. Ta vaatas tagasi.

Kogu õhtu istusid nad teineteise vastas, hoidsid kätest, vestlesid. Ma nägin neid esimest korda sellistena — mitte väsinud vanematena, mitte inimesi, kes veavad igapäevaelu. Vaid lihtsalt mehena ja naisena, kes on koos elanud peaaegu poole sajandit.

Kui torti toodi, hakkas ema nutma. Vaikselt, ilma nuukseteta. Lihtsalt pisarad voolasid põskedel. Isa pühkis need salvrätikuga, suudles teda oimukohale.

Ta vaatas minu poole ja ütles: «Tead, ma arvasin alati, et ma ei vaja seda. Et tähtis on perekond, lapsed, kodu. Ja romantika on teiste jaoks, nende jaoks, kellel on aega ja raha. Kuid praegu, siin istudes, neid küünlaid ja lilli vaadates, mõistan, kuidas ma olen alati tahtnud end vähemalt kord nii tunda. Erilisena».

Isa pigistas tema kätt. Ütles: «Sa oled alati olnud eriline. Lihtsalt ma ei osanud seda näidata».

Nad vaatasid teineteisele silma, ja nende pilkudes oli kogu elu. Kogu armastus, mida nad olid kandnud läbi aastate ilma pidustusteta, ilma tunnistusteta, ilma romantikata. Kuid ta oli seal. Alati oli.

Saatsin nad koju. Ema kandis kimpu, nagu pruut. Isa hoidis teda käevangus. Ukse ees pöördus ta, kallistas mind ja sosistas: «See oli minu elu kõige õnnelikum õhtu».

Ma sõitsin koju ja kogu tee mõtlesin: kui palju inimesi elab koos aastakümneid, kuid ei kuule kordagi tänusõnu selle elu eest? Kui palju paare on ära teeninud vähemalt ühe õhtu, kui nende armastust märgatakse?

Kas teie olete jõudnud oma vanematele tänada öelda, et nad jäid kokku vastu kõigele?