Ühel hommikul avastasin, et minu maja oli munadega visatud ja minu õu oli prügiga kaetud — kirjake postkastis selgitas kõike

Ärkasin kummaliste helide peale. Midagi koputas vastu akent, ja siis kuulsin, kuidas miski kolksuga vastu ust lendas. Mu süda tõmbus ärevusest kokku. Tõusin voodist, läksin akna juurde ja tõmbasin kardina kõrvale.

See, mida ma nägin, pani mind tarduma.

Minu maja oli munadega üle külvatud, kollased triibud voolasid mööda seinu alla. Õu oli täis prügi, prügikotid, papist kastid, räsitud paberitükid. Värav oli lahti, nagu oleks keegi selle jõuga avanud.

Kuid kõige kummalisem oli postkastis. Seal rippus paberileht, mida hommikutuul kergelt keerutas. Värisedes arusaamatusest, läksin välja, püüdes mitte prügile astuda, ja võtsin kirja aeglaselt lahti.

“Sa ei suuda teda ikkagi kinni hoida. Ta naaseb alati sinna, kus tal on hea. See on ainult aja küsimus.”

Lugesin kirja mitu korda üle. Mida see tähendab? Kes selle jättis?

Sees muutus ebameeldiv tunne tugevamaks, justkui keegi nähtamatu seisis minu kõrval ja jälgis minu reaktsiooni.

Ma ei olnud kellegagi tülis. Viimased paar aastat pärast lahutust olin elanud vaikset ja rahulikku elu. Minu abielu oli lõppenud kolm aastat tagasi, kui minu mees, Michael, lahkus teise naise juurde. Kogesin seda perioodi väga raskelt, kuid ei põlastanud teda. Ta tegi oma valiku ja mina õppisin ajapikku ilma temata elama.

Kuid see on imelik… Aasta tagasi helistas ta mulle. Tema hääl oli väsinud, nagu oleks elu temalt rohkem võtnud, kui ta valmis oli andma.

“Mul on kahju, et ma tookord kõik ära rikkusin,” — ütles ta.

“Millest sa räägid?”

“Lihtsalt… sinuga oli mul hea. Sa olid mulle koduks.”

Ma võtsin seda vestlust rahulikult. Michael jäi minevikku ja ma ei soovinud tema eksimustes sorida. Me rääkisime, ta soovis mulle õnne ja ma ei ole teda sellest ajast saati näinud.

Kuid nüüd, vaadates seda kirja, sain äkki aru. Keegi arvab, et ta on minu juurde tagasi pöördunud.

Sellel päeval tundsin end ärevalt. Õhtul läksin akna juurde ja jäin seisma. Teisel pool tänavat, laternaposti kõrval, seisatas naise kuju. Ta ei liikunud, lihtsalt vaatas minu maja poole.

Astusin aeglaselt verandale.

— Kes te olete? — küsisin kõva häälega.

Kuju võpatas, astus siis sammu lähemale. Laterna valgus valgustas tema nägu ja ma tundsin ta ära.

See oli Emily — seesama naine, kelle juurde oli mu mees kunagi läinud.

Ta nägi välja väsinud, nägu oli lõtvunud, silmad täis viha, kuid selle viha all oli peidus veel midagi — väsimus? Pettumus?

— Nii et sa võtsid ta ikkagi tagasi, jah? — tema hääl oli täis mürki.

Kortsutasin kulmu.

— Millest sa räägid?

Ta muigas kibedalt.

— Ära valeta. Ma tean, et ta on jälle sinuga. Ta lahkus minu juurest. Lihtsalt pakkis asjad ja läks. Ja nüüd sa tähistad võitu, eks?

Ma hingasin sügavalt sisse, nüüd läks kõik oma kohale.

— Emily, ta ei ole minu juures. Ma ei ole teda rohkem kui aasta näinud.

Ta tardus.

— Ära valeta.

— Ma ei valeta.

Ta pöördus järsult, justkui tahaks ära minna, kuid siis vaatas uuesti mulle otsa.

— Miks ta siis sinust rääkis? — tema hääl värises. — Ta võrdles mind kogu aeg sinuga. Ta ütles, et sa oled teistsugune. Et sinuga oli… teistmoodi. Aga sa oled ju lihtsalt igav! Sa keedad suppe, kood õhtuti ja elad nagu vanainimene. Miks? Miks ta ei suutnud sind unustada?

Mul hakkas temast kahju.

— Sest asi ei ole minus, Emily. Asi on temas.

Ta vaatas mind veel hetkeks ja siis surus huuled kokku ja pöördus ära.

— Ma vihkasin sind, — sosistas ta. — Ja sina ei teadnud sellest isegi.

Ma jäin vaikseks.

— Vabandust õue pärast, — lisas ta, mulle otsa vaatamata.

Ja lahkus.

Vaatasin talle järele ja sain aru: tema viha oli lihtsalt meeleheide. Ta oli ta kaotanud samamoodi, nagu mina kunagi. Aga erinevus oli selles, et mina olin ammu lahti lasknud. Aga tema — mitte.

Sulgesin ukse ja tundsin kergendust. See ei olnud minu lahing. Mitte minu valu.

Ja järgmisel hommikul oli minu õu puhas.