Poeg hakkas äkitselt isegi kuuma ilmaga pikkade varrukatega riideid kandma ning kui ma läksin tema tuppa ilma koputamata ja nägin, mida ta üritas varjata, tundsin külma jäist tunnet sees…

Poeg hakkas äkitselt isegi kuuma ilmaga pikkade varrukatega riideid kandma. Juuli, kolmkümmend kraadi, ja tema kõnnib dressipluusiga. Ma küsisin — ta põikles eemale. Ütles, et tal on mugav, et konditsioneer puhub tugevalt.

Mulle tundus see imelik. Aga mõtlesin — üleminekuaeg, kuusteist aastat, nad kõik teevad veidraid asju.

Ja siis ma läksin tema tuppa ilma koputamata.

Ta seisis akna juures, seljaga minu poole, T-särgis. Ja tema vasakul käsivarrel nägin ma seda — suurt musta tätoveeringut. Mingit joonistust, ulatudes küünarnukist randmeni.

Sain ukseavas tardunuks.

Ta pöördus ringi, nägi mind — ja tema nägu muutus valgeks. Kiirelt tõmbas dressipluusi peale, peitis käe.

— Emme, kas sa poleks võinud koputada?

Ma ei suutnud sõnagi lausuda. Lihtsalt vaatasin teda.

— Mis see on? — pressisin lõpuks välja.

Ta vaikis. Pöördus akna poole.

— Näita kätt, — palusin vaikselt.

— Miks? Sa ju nägid juba kõike.

— Näita. Normaalselt.

Ta tõmbas aeglaselt dressipluusi seljast. Keeras käe ette. Tätoveering oli hiiglaslik — must kotkas laialt avatud tiibadega, detailne, professionaalselt tehtud.

Tundsin külma jäist tunnet sees.

Meie abikaasaga olime alati olnud kategooriliselt tätoveeringute vastu. Arutasime seda korduvalt. Ütlesime pojale: oota kuni kaheksateistkümnendani, siis otsustad ise. Aga praegu — ei. Sa oled veel laps.

Ta lubas. Noogutas peaga. Nõustus.

Ja nüüd see.

— Millal? — küsisin.

— Kolm nädalat tagasi.

Kolm nädalat. Kolm nädalat käis ta ringi, varjas, valetas kuuma ilmaga dressipluuside kohta.

— Kuidas sa üldse… sa oled ju kuusteist. Sa ei oleks tohtinud.

Ta kehitas õlgu.

— On meistreid, kellele see ei loe.

— Kui palju maksid?

— Kogusin. Osaajaga tööst.

Istusin tema voodi servale. Jalad värisesid alt.

Ta kulutas raha, mille ta suviti kohvikus teenis. Raha, mis pidi minema uue telefoni jaoks, millest ta unistas. Andis selle tätoveeringu eest. Millegi eest, mis jääb kogu eluks.

— Isa saab raevu, — sosistasin.

Poeg muigas kibedalt.

— Tean. Seepärast ma varjasingi.

— Miks sa seda tegid? Me palusime ju oodata. Vaid kaks aastat.

— Sellepärast, et see on minu keha, — vaatas mulle otsa. — Minu otsus. Ma ei tahtnud kellegi luba oodata.

Ta hääles oli selline kindlus. Selline kangekaelsus.

Ma vaatasin teda ega tundnud ära. Millal ta niimoodi muutus? Millal lakkas olemast minu väike poiss, kes kuuletus, usaldas, küsis nõu?

Õhtul tuli mees koju. Rääkisin talle. Ta kahvatus, tõusis poja juurde.

Karisid kaua. Mees karjus, et poeg on vastutustundetu, et ei austa vanemaid, et see on katastroof. Poeg karjus vastu — et tema elu, tema valik, et kontroll on liialt suur.

Istusin all köögis ja kuulasin, kuidas meie pere kokku variseb.

Siis sulgus uks. Poeg läks sõbra juurde ööbima.

Mees tuli alla, istus minu vastu. Me vaikisime. Lihtsalt istusime vaikuses, teadmata, mida edasi teha.

Juba kaks nädalat on möödas. Poeg on tagasi kodus, kuid atmosfäär on jäine. Mees peaaegu ei räägi temaga. Vaatab seda tätoveeringut ja pöördub ära.

Proovin olla vahemees. Selgitan mehele, et see on juba juhtunud, karjumine on kasutu. Selgitan pojale, et me lihtsalt tahtsime teda kaitsta, et hoolime.

Aga sisemuses keeb kõik.

Ma olen vihane. Pojale — vale eest, meie tahte vastaselt tegutsemise eest. Sellele meistrile — kes nõustus. Endale — et ma varem ei märganud.

Kuid tunnen ka kummalist kaotust. Nagu mu laps libiseks käest. Teeb otsuseid ilma minuta. Elab oma elu, milles ma pole enam peamine.

Ja see on hirmutav.

Mida sina minu asemel teeksid? Kas on võimalik last sellise usalduse reetmise eest andestada? Või on see normaalne — et teismelised mässavad, lähevad vanematele vastu, teevad vigu? Kas peaksin aktsepteerima tema valikut või võitlema edasi? Ja kuidas taastada suhe abikaasa ja pojaga, kui meie vahel on nüüd see tätoveering — must, eemaldamatu, igavene?