Peig ei tulnud pulma — tema asemel astusid saali politseinikud

Me kohtusime näitusel, kuhu ma läksin ilma erilist tahtmist tundmata. Tema näitas oma töid — sürrealistlikke maastikke, maalitud nii täpselt, et tekitas soovi nendesse siseneda. Kui ma ühe maali ees peatusin, sattus ta minu kõrvale ja küsis, mida ma arvan. Ma vaatasin teda, mitte maali, ja vastasin: ilus.

Meist said lahutamatud. Ta oli vaene igas mõttes — väike ateljee, lõuendid laeni, värv kogu aeg käte peal. Kuid ta oli lahke, kirglik ja tõeliselt andekas. Neli kuud hiljem laskus ta ühele põlvele, käes kimp põllulilli. Ma ütlesin jah enne, kui jõudsin järele mõelda.

Isa oli raevus. Ütles: ma tunnen teda pool aastat, tal pole sentigi, autot ega perspektiivi. Mida ta temas näeb peale pere raha? Ema hoidis neutraalsust, aga nägin, et temagi ei olnud vaimustuses. Ma ei kuulanud. Ma uskusin.

Pulmahommikul käis kõik oma rada. Ma valmistusin sõbrannadega, isa sebis saalis ringi. Aega jäi aina vähem, aga peigmeest polnud ikka. Helistasin kolm korda — vaikus. Külalised hakkasid teineteisele otsa vaatama.

Siis paiskusid uksed lahti ja saali sisenesid kaks politseivormis meest. Üks tuli minu juurde ja näitas fotot. Küsis: kas ma tunnen seda inimest.

See oli tema.

Ametnik selgitas rahulikult: peigmees peeti kinni, kui ta üritas röövida meie perekodu — samal ajal, kui kõik viibisid tseremoonial. Ta tabati linnast väljasõidul.

Saal plahvatas. Isa oli juba teel minu juurde läbi rahvamassi, näkku tõusis punane viha ja triumf. Ütles: ma hoiatasin. Pettur. Vedasi kõiki alt.

Mind ja vanemaid kutsuti sündmuspaigale. Isa ei jäänud teist korda kutsuma. Istusin autos pulmakleidis ja vaatasin aknast välja. Sõrmus sõrmes tundus võõras.

Meid ei viidud jaoskonda. Peatusime linna serval vana laohoone juures.

Sees olid kõikjal värvipurgid ja pintslid. Lõhnas lahustaja järele. Ja seinal — läbi kogu lao — oli kirjutatud hiiglaslik graffiti. Pruut tumedate lokkidega valges kleidis. Peigmees tema kõrval, hoides ta kätt ja naeratades. Nurka oli kirjutatud: «Igavesti sinu».

Ta astus lõuendi tagant välja, pühkides käsi põlvili vastu. Ütles: üllatus.

Selgus — politseinikud olid näitlejad. Ta palkas nad. Alustas seinamaali tegemist juba öösel ja ei suutnud lõpetada enne, kui sai valmis. Ta ütles: soovis kinkida midagi igavest. Midagi, mis näitaks, kui väga ta armastab.

Ma tahtsin vihastada. Püüdsin. Aga ei suutnud.

Kargasin talle kaela ning embasin teda — naerdes ja nuttes samal ajal.

Isa vaikis pikalt. Siis ütles: tuleb tunnistada — julgust sul jagub. Ja annet ka. Ma ei usalda sind veel täielikult. Aga austuse oled ära teeninud.

Me naasime tseremooniale. Ta selgitas kõike külalistele. Isa tõstis toosti.

Õhtul hotellitoas tunnistasin: kui ta telefoni ei võtnud, arvasin, et isa ajas ta ikkagi minema. Ta naeris ja ütles: miski ei vii mind sinust eemale.

Siis ulatasin talle oma kingituse: ostsin talle ateljee — suurema, valgusküllase ja väikese galeriiga sellega. Ta vaikis ja siis ütles vaikselt: see on kõik, millest ma unistasin.

Mõnikord pole armastus ideaalne hetk ega loogika. See on usaldus, veidi hullust ja valmisolek läbi pisarate naerda pulmakleidis vana lao keskel.

Kas suudaksite andestada sellise «üllatuse» — või on see juba liiast?