Naise pihtimus, kes sai tõe teada liiga hilja…

Ma naersin alati lugude üle, kui keegi ütles: «Kujutad ette, elasin mehega ja isegi ei teadnud, et tal on kuskil teises linnas teine pere!»
Tundus naljakas, absurdne. Olin kindel — minuga seda kunagi ei juhtu. Meil oli maja, tudengist poeg, ühised puhkused ja laen, mida maksime peaaegu veerand sajandit. Kõik näis nii… argine. Ja nüüd ma tean: just selle argisuse taha peituvad tihti kõige hirmsamad saladused.

Mu abikaasa oli kaugsõiduautojuht. Ta kadus nädalaks, kaheks, ja mõnikord kauemakski. Ta ütles, et armastab teed ega taluks kontori nelja seina. Harjusin üksindusega voodis, koduste ja töiste toimetustega. Rõõmustasin tema naasmiste, kingituste, lugude ja isegi veini üle, mida ta sõitudelt tõi. Usaldasin teda jäägitult. Ja kõik varises kokku ühel juulikuu päeval.

Istusin arvuti taha, et arveid maksta. Kaustas «rämpspost» nägin juhuslikult panga kirja — ülekande kinnitust tundmatu naise nimele. Algul arvasin, et see on viga. Kuid avades ajaloo nägin, et meie kontolt oli korduvalt raha läinud samale numbrile.
Süda tagus nii, nagu tahaks rinnust välja hüpata. Otsisin edasi — väljavõtted, kõned, fotod. Telefonist leidsin numbri, mis oli salvestatud kui «kolleeg». Aga viimased sõnumid algasid sõnaga «Kallike».

Tol ööl ma silmatäitki ei saanud. Leidsin kviitungi restoranist teises linnas, tšeki lillepoest, sõnumid «Juba igatsen» ja «Aitäh imelise nädalavahetuse eest». Hommikul tuli ta sõidust tagasi — naeratusega, suudlusega põsele, kohvilõhnaga. Vahtisin teda ja sain aru: ma ei tea enam, kes see inimene on.

Ma ei teinud stseeni. Otsustasin kõik lõpuni välja selgeks teha. Hakkasin kontrollima ta marsruute, telefonikõnesid, kammisin sotsiaalmeediat. Ja leidsin ta. Teise naise.

Tema fotodel naeratas ta — kuid pealkirjaks oli «minu kallim». Mul käed värisesid. Ta oli noorem, ilus, hele. Postitustes tänas ta teda «elu parimate üllatuste» eest.

Tahtsin talle kirjutada. Aga miski peatas mind. Selle asemel otsustasin tutvuda. Me kohtusime. Ta tuli väikese tütrega, tagasihoidliku naeratusega. Istus mu vastu ja küsis äkki vaikselt:
— Teie… olete abikaasa?
Ma noogutasin. Mõne sekundi pikkune vaikus.
— Ta ütles, et on lahutatud, — sosistas ta ja pööras pilgu kõrvale.

Me rääkisime kaks tundi. Pisarad, naer läbi valu. Me olime mõlemad petetud. Ma ei suutnud tema peale vihane olla — ta oli samasugune ohver. Siis hakkasime jagama sõnumeid, fotosid, üksikasju. Sain teada, et kaks aastat elas ta topeltelu: mulle jutustas parklast Poznańi lähedal, aga oli tegelikult tema juures; talle lubas pulmi ja kingitusi tütrele, mulle — merereise. Kõik osutus valeks.

Otsustasime ta koos paljastada. Valisime restorani, kuhu ta teda viis. Kui mees sisse astus ja meid kahekesi nägi, läks ta kahvatuks. Algul püüdis välja vingerdada, siis jäi tasa, ja lõpuks lihtsalt põgenes, ütlemata ainsatki sõna.

Siis kallistas ta mind. Ja ma tundsin — mu kõrval ei ole rivaal, vaid peaaegu õde.

Sellest on möödas mitu kuud. Andsin lahutuse sisse. Ka tema hakkas uut elu üles ehitama. Meist said sõbrannad. Me naerame, toetame teineteist, sest keegi teine ei mõista, mis tunne see on — pärast nii palju aastaid tõde teada saada.

Nüüd ma tean: truudusetus ei lahuta naisi alati. Vahel see hoopis ühendab. Ja kuigi mulle siis tundus, et mu elu sai otsa, olen täna kindel — see oli algus. Tõde teeb haiget, kuid just see annab jõu kõik uuesti alustada.

Kas teie suudaksite andestada ja jääda, teades, et teie kõrval on inimene, kes elas kaks aastat topeltelu?