Mu lapsed hakkasid sosistama ja minust eemale hoidma pärast vanaema külastusi, kuid tõeline šokk tabas mind päeval, mil ma varem koju jõudsin ja kuulsin, mida ta rääkis …

Esimene häirekell helises pärast pühapäevast lõunasööki ämmaga. Meil oli tagasiteel koju ja minu kaheksaaastane poeg Luukas ütles äkki, et vanaema arvab, et olen liiga range. “Teised emad ei tee nii,” lisas ta ja läks oma tuppa. Seisin pliidi ees, mõistmata, kuidas ämm võis midagi sellist öelda.

Nädal hiljem oli viieaastane Luisa ämma juures külas ja naasis sealt mõtlikuna, küsides, kas on tõsi, et me isaga hakkame peagi lahutama. Mul jäi hing kinni. Ta kinnitas, et seda ütles vanaema — “te vaidlete tihti ja isa lahkub varsti”.

Helistasin oma mehe emale ja küsisin, mis toimub, miks ta keerab lapsi minu vastu. Tema hääl telefonis kõlas üllatunult, peaaegu solvatult: “Lapsed said valesti aru, ma pole midagi sellist öelnud”. Kuid mu südamesse hiilis rahutus.

Pärast seda hakkasid lapsed minust eemalduma. Poeg lõpetas koolist rääkimise, tütar ei palunud õhtuti muinasjutte kuulata. Nad helistasid üha sagedamini vanaemale, sosistasid temaga telefoni teel ja jäid vait, kui ma tuppa tulin.

Ühel õhtul õhtusöögi ajal teatas Luukas, et isal oli “kunagi teine naine — hea, mitte selline nagu sina”. Mees köhis ja poeg lisas, et vanaema ütles, et see naine oli väga hea ja isa armastab teda endiselt rohkem kui mind.

Kui lapsed magama läksid, küsisin abikaasalt, kas ta on olnud abielus. Ta vaikis pikalt, siis tunnistas: jah, kahekümne kolmeselt, abielu kestis aasta. Ta ei rääkinud sellest, sest “ei näinud mõtet”. Tema esimene naine, Elisa, on juba ammu abielus ja elab teises linnas.

— Miks siis sinu ema räägib lastele, et ta on palju parem kui mina? — küsisin.

Mees mõtles hetke ja vastas vastumeelselt: “Elisa oli veel üks pugemise meister ja silmakirjatseja. Ema jumaldas teda. Pidas täiuslikuks. Pärast lahutust ei rääkinud minuga kolm kuud”.

Ja äkki ma mõistsin: mind pole ta kunagi aktsepteerinud.

Hakkasin märkama asju, mida olin varem kahe silma vahele jätnud. Ämm ei kutsunud mind kunagi nimepidi — ainult “Edvardi naine” või “tema”. Perekonnafotosessioonidel pööras ta pead eemale, kui astusin kõrvale.

Ühel päeval tulin varem koju. Avasi ukse oma võtmega, vaatasin uksematilt, seal olid ämmakingad, järelikult oli ta meil külas … Ja siis kuulsin hääli.

Ämm rääkis lastele, et nende “tõeline ema” oleks pidanud olema Elisa — ilus, hea, tark, hästi kasvatatud. Et kui tema mõttetu poeg poleks lahutanud, oleksid nad sündinud temast ja “elanud paremini”. Et Elisa oleks neid rohkem armastanud kui mina.

Luukas vastas vaikselt, et ema armastab meid. Ämm vastas: “Muidugi armastab. Aga mitte nii, nagu oleks armastanud Elisa”.

Sisenesin elutuppa. Lapsed võpatasid. Ämm kahvatas.

Valmost kriiskasin, küsides, kuidas ta julgeb minu lastele midagi sellist öelda. Ta üritas end õigustada, kuid mingil hetkel murdus ja karjus, et Elisa oli minust parem — targem, ilusam, lahkem ja mina olen tühine “hall hiir”, kes kavalusega nende perre puges. Et ma “võtsin tema koha”. Et Edvard hävitas oma elu, kui Elizast lahutas.

Sel hetkel astus tuppa mees. Ta oli kuulnud piisavalt.

Ta nõudis, et ema lahkuks koheselt. Ta üritas vastu seista, kuid ta oli järjekindel. Ja siis ütles ta esimest korda välja selle, mida aastaid varjas: Elisa pettis teda tema sõbraga, lisaks teadis tema ema sellest, kuid eelistas süüdistada poega.

Ämm lahkus, paugutades uksi.

Lapsed nutsid, küsisid, kas nad näevad vanaema uuesti. Mees ütles, et nad näevad — kui vanaema mõistab, et eksis. Luukas palus vaikselt vabandust, et uskus vanaema. Ma kallistasin teda ja ütlesin, et ta pole milleski süüdi.

Kui jäime kahekesi, küsisin mehelt, kas kõik, mida ta rääkis, on tõsi. Ta noogutas. “Ema ei suutnud minevikku vabaks lasta. Ja kümme aastat vihkas sind sellepärast, et sa polnud Elisa”.

Nädal möödus vaikuses. Lapsed küsisid vanaema kohta iga päev. Ja siis tuli temalt sõnum: “Mul on vaja rääkida. Teiega mõlemaga”.

Kohtusime kohvikus. Ämm nägi välja vananenud, küüru vajunud. Ta ütles, et tahab vabandust paluda. Tunnistas, et ei suutnud Elizast lahti lasta, idealiseeris teda ja ei tahtnud mind vastu võtta. Et laste kaudu proovis ta minevikku tagasi tuua. Et see oli rumal ja julm.

Ma kuulasin vaikides. Ta ütles, et mõistab: andestada kohe pole võimalik.

Ma noogutasin. Sest see oli tõsi.

Aga küsimused jäid.

Kas suudan ma kunagi lastele teda usaldada? Või hakkan alati kartma, et ta külvab taas mürki nende hingedes? Kas lapsed saavad hakkama mõttega, et nende ema võrreldi “mitteolemas oleva emaga”? Kas mu mees suudab taastada suhted oma emaga või on lõhe liiga sügav?

Ja kõige tähtsam — kuidas ma elan, teades, et ma olin kümme aastat “teine”, naise varjus, keda idealiseeriti, kuigi ta reetis?

Kas ma suudan vastu võtta vabandust inimeselt, kes on aastaid minu peret hävitanud? Või on emadus õigus öelda: “Ei. Ma ei pea andestama. Sest minu lapsed on tähtsamad kui teie kahetsus.”