Minu tütar pani lapselapse meie linna väga kallisse ja mainekasse kooli. Kuid nädal hiljem ütles lapselaps mulle, et ta kardab sinna minna, et seal on oht…

Tütar tahtis alati oma lapsele parimat haridust anda. Kui lapselaps sai seitsme aastaseks, hakkas ta kooli otsima. Valis kaua, käis ekskursioonidel, rääkis direktoritega.

Lõpuks valis ta linna kõige mainekama erakooli. Kalli. Seal õppisid jõukate perede lapsed — arstid, juristid, ärimehed. Kaasaegne hoone, bassein, spordisaal, väikesed klassid, kus oli kaksteist last.

Tütar oli õnnelik. Ta rääkis, et lapselaps saab Euroopa tasemel hariduse, suhtleb õigete lastega ja tal on tulevik.

Esimesel septembril tulin vaatama, kuidas lapselaps kooli läheb. Ta seisis uues vormis, seljakott seljas, veidi ehmunud, aga rõõmus. Tütar suudles teda, pildistas, lehvitas.

Möödus nädal. Laupäeval tõi tütar lapselapse minu juurde. Ta ütles, et tal on tegemist ja tuleb õhtul järele. Lapselaps oli vaikne, mõtlik. Küsisin, kuidas kool on. Ta kehitas õlgu.

Me lõunatasime, ma panin talle multifilmi mängima. Ta vaatas hajameelselt, ei naernud. Siis äkitselt lülitas ta televiisori välja, tuli minu juurde ja istus kõrvale.

Silitasin tema pead. Küsisin, kas kõik on korras. Ta vaikis, siis ütles vaikselt: «Vanaema, ma kardan sinna minna».

Ma muutusin valvsaks. Küsisin, miks. Ta langetas silmad ja hakkas jutustama.

Klassis on üks tüdruk. Tema vanemad on väga rikkad — isa omab suurt ettevõtet. Tal on kallid asjad, ehted, uusim mudel telefon. Ta istub klassi keskel ja kõik lapsed kuulavad teda.

Esimesel päeval tuli ta lapselapse juurde, vaatas tema seljakotti ja ütles: «Sul on odav. Järelikult oled sa vaene». Siis pöördus ja ütles teistele lastele: «Ärge sõbrustage temaga. Ta pole meie oma».

Sellest päevast alates ei rääkinud keegi klassist lapselapsega. Lapsed mängivad vahetundides — teda ei kutsuta. Lähevad sööma — keegi ei istu tema kõrvale. Õpetaja jagab klassi paaridesse ülesannete jaoks — lapselaps jääb alati üksi.

Ja see tüdruk jätkab. Naerab tema riiete üle. Näitab näpuga tema kingadele. Ütleb, et tema ema pole jõukas, et nad elavad tavalises korteris, mitte majas.

Lapselaps ütles mulle seda kõike vaikselt, silmi tõstmata. Ja siis lisas: «Vanaema, ma ei taha sinna minna. Seal on ohtlik. Ma kardan, et ta teeb midagi veel».

Ma kallistasin teda. Küsisin, kas ema teab. Ta raputas pead. Ütles, et ema pingutas nii palju, et teda sellesse kooli panna, oli nii õnnelik. Ei taha teda kurvastada.

Õhtul tuli tütar lapselapsele järele. Ma võtsin ta kööki kaasa, sulgesin ukse. Rääkisin kõik ära.

Tütar muutus kahvatuks. Ta ütles, et ei teadnud. Arvas, et kõik on hästi. Et lapselaps ütles iga päev, et koolis on normaalne.

Ma küsisin, mida ta kavatseb teha. Tütar vastas, et räägib õpetajaga, direktoriga. Et see on prestiižikas kool, seal ei tohiks nii olla.

Nädal hiljem helistas ta mulle. Hääl oli väsinud. Ta käis koolis, rääkis õpetajaga. See kehitas õlgu, ütles, et lapsed ongi lapsed, et tuleb õpetada lapselast tugevamaks olema.

Tütar läks direktori juurde. Direktor kuulas, noogutas. Ütles, et peab vestluse. Kuid kui tütar mainis selle tüdruku perekonnanime, jäi direktor rahutuks. Ta ütles: «Saate aru, tema vanemad on kooli suuremad sponsoreid. Me ei saa lihtsalt nii…»

Tütar tuli koju ja nuttis. Sest ta mõistis: selles prestiižikas koolis on raha tähtsam kui lapsed. Perekonna staatus on tähtsam kui õiglus.

Järgmisel päeval kirjutas ta lapselapse välja. Viis ta kodu lähedal asuvasse tavalisse kooli. Seal pole basseini ega väikseid klasse. Kuid seal pole ka lapsi, kes mõõdavad inimesi rahaga.

Lapselaps läks sinna esmaspäeval. Õhtul helistas ta mulle ja ütles: «Vanaema, minuga mängisid täna kolm tüdrukut. Ja keegi ei küsinud, milline on minu seljakott».

Kuulasin tema rõõmsat häält ja mõtlesin: kuidas see on võimalik, et kõige kallimad koolid õpetavad lapsi mõnikord kõige odavamatele väärtustele?

Kas teie jätaksite lapse mainekasse kooli tuleviku nimel või viiksite ära hoolimata kulutatud rahast?