Minu isa loobus minust, kui ma abiellusin vaese mehega, aga 3 aastat hiljem, kui ta mind nägi, hakkas ta nutma…

Päev, mil isa minust lahti ütles, jäi igaveseks minu mällu. Tema sõnad: „Kui sa abiellud temaga, siis sa pole enam minu tütar,” kummitasid mind aastaid. Arvasin, et ma ei näe teda enam kunagi, kuni kolm aastat hiljem nägin tema musta autot oma kodu ees.

Elu ei läinud plaanipäraselt. Kui keegi oleks mulle öelnud, et olen seotud pingetega inimesega, kes mind üles kasvatas, poleks ma seda uskunud. Minu maailm, mis oli kunagi ettearvatav, pöörati pea peale kahe väikese roosa triibu tõttu testil.

Olin 25-aastane, noorem arhitekt, elasime linnas ja olin sügavalt armunud Lukasse, vaikusesse puuseppa, kellel oli soe naeratus ja töötavad käed, mis suudavad puiduga imet teha. Luka ei olnud särav, tema veetlus peitus pisiasjades – ta mäletas mu lemmiklilli, pakkis mulle suupisteid ja vaatas mulle otsa, nagu oleksin tema universumi keskpunkt. Kuid teadsin, et mu isa ei näe teda sellisena. Ja ma ei eksinud.

Sel õhtul, kui rääkisin isale rasedusest ja oma plaanist Luka’ga abielluda, olin halvimaks valmis. Mu isa, alati elegantne ja karm oma ülikonnas, vaatas mind külma rahuga, mis pigistas mu südant.

„Kui sa abiellud temaga,” ütles ta, tema hääles oli teras, „siis sa pole enam minu tütar.”

Ma pilgutasin šokis silmi. „Isa, sa ei saa seda öelda.”

„Ma saan,” vastas ta. „Sellel poisil pole sulle midagi pakkuda. Ei raha, ei tulevikku. Sa raiskad oma elu.”

Ma hoidsin pisarad kinni. „Ta armastab mind. Ta töötab kõvasti. Kas sellest ei piisa?”

„Armastus ei maksa arveid,” vastas ta. „See ei loo pärandit.”

Sel ööl lahkusin, murtud, kogusin oma asjad ja kolisin Luka juurde. Isa ei võtnud ühendust. Tema vaikimine kuude viisi oli nagu haav, mis ei parane. Ma nutsin uinumiseks rohkem öid, kui ma tahaksin tunnistada, kuid Luka oli minu kalju, kindel ja püsiv.

Me kohtusime raskustega. Luka maja tundus kitsas, kui mu kõht hakkas kasvama, ja kui saime teada, et ootame mitte kaksikuid, vaid kolmikuid, haaras meid paanika. Sünnitus oli nagu rõõmu ja õuduse torm, aga Luka vaikselt hämmastav huumor murdis välja, kui ta sosistas: „Noh, kas me pingutasime üle.”

Esimesed päevad olid kaootilised — unetud ööd, lõputud mähkmed ja rahaasjade hirmud. Kuid me töötasime kõvasti. Luka käsitöö püüdis kohaliku ärimehe tähelepanu ja varsti oli tema töö järele suur nõudlus. Selleks ajaks, kui kolmikud tähistasid oma kaheaastaseks saamist, oli meie väike elu muutunud hõlmatuks stabiilsuseks ja soojuseks.

Ja siis tuli kõne.

„Sofi,” kõlas minu isa hääl teravalt ja ametlikult, justkui poleks aeg edasi läinud. „Kuulsin, et sul on nüüd lapsed.”

Võtsin telefoni tugevalt kätte. „Jah, kolm.”

„Ma tulen homme,” ütles ta, nagu käskides. „Sina ja lapsed väärivad paremat elu. Pakun sulle võimalust tagasi tulla. Kui keeldud, siis see on igavesti hüvastijätt.”

Kui tema auto järgmisel hommikul maja ette peatus, tundsin ma segadust hirmu ja ootuse vahel. Ta astus välja, nagu alati laitmatu, ja vaatas maja nagu kinnisvara hindaja.

„Kas ma võin sisse tulla?” küsis ta.

Luka ilmus minu kõrvale, tema käsi rahulikult mu seljal puhates. Isa pööras talle peaaegu mitte mingit tähelepanu, kui ta tuppa sisenes, tema pilk libises iga meie tagasihoidliku kodu nurka. Tema pilk peatus puidust põrandatel, mille Luka oli paigaldanud, ja kolmikute mänguasjadel, mis olid korrapäraselt laiali nurka visatud.

„Sa võiksid rohkem omada,” ütles ta pead raputades. „Sa oleksid ikka võinud. Võta lapsed ja tule tagasi. Ma saan anda neile tuleviku, mida sa ei suuda neile pakkuda.”

Minu hääl oli kindel, kui vastasin: „Neil on juba kõik, mida nad vajavad. Kodu, mis on täis armastust, stabiilsust ja vanemaid, kes nende nimel kõvasti vaeva näevad.”

Tema nägu kangestus. „Sa oled eksiteel. Sa kahetsed seda.”

Kuid kui ta pöördus, nägin ma tema ilmes midagi — hetkelist valu, varjatud uhkuse kihtide alla. Ta lahkus sõnatult, kuid tema auto jäi maja ette. Läbi akna nägin, kuidas ta istus autos, nägu kätesse peidetud.

Tundi möödus enne, kui ta taas välja tuli. Sedapuhku polnud tema rüht nii jäik, õlad vajusid millegi raskuse all, mida ma ei osanud nimetada. Kui ta uksest koputas, olid tema silmad pisaraist märjad.

„Ma eksisin,” ütles ta, tema hääl vappumas. „Ma arvasin, et kaitsen sind, kuid tegelikult tõrjusin sind minema.”

Oli raske pisaraid alla neelata. „Isa…”

Ta ohkas sügavalt. „Sa oled siia loonud midagi ilusat, mille üle ma oleksin pidanud kohe algusest uhke olema. Kas oled valmis mind andeks andma?”

Inimene, kes tundus mulle alati suurem kui elu ise, murdus minu ees ja, mõtlemata, kallistasin teda. „Ma olen sinust puudust tundnud,” sosistasin.

Esimest korda pärast pikki aastaid rääkisime me südamest südamesse. Ta vabandas oma uhkuse ja kaotatud aastate pärast ning ma andestasin talle. Kui kolmikud tuppa sisenesid, uudishimulikud ja naervad, laskus ta ühe põlve peale, silmad olid täis imetlust.

„Vanaisa?” küsis üks neist.

Tema pisarad voolasid vabalt, kui ta noogutas. „Jah,” pomises ta, emotsioone vaevu kinni hoides. „Vanaisa on nüüd siin.”

Selles hetkes lakkas meie vahel olev vahemaa oluline olemast. Tähtis oli see, et me alustasime uuesti ja nüüd juhtisid meid edasi armastus, arusaamine ja andestus.