Lubasin oma mehe õel jõulude ajal meie kodus elada, kui otsustasime perega mere ääres puhkust veeta — kuid kui naasime, jäin tummaks…

Meie ja mu mehe ei olnud kümme aastat korralikul puhkusel käinud. Lapsed, töö, arved. Iga-aastaselt edasi lükatud — järgmisel aastal, kui on rohkem raha, kui lapsed on suuremad, kui on rohkem aega.

Sel aastal otsustasime — aitab. Võtsime nädalase puhkuse mere ääres. Väike maja, rand, vaikus. Ilma sugulasteta, ilma kohustusteta. Ainult meie neljakesi.

Broneerisime jõulupühadeks. Lapsed olid vaimustuses — meri, rand, liivalosside ehitamine.

Nädal enne lahkumist helistas mu mehe õde. Nutab telefonis — poiss jättis ta maha, pidi korterist välja kolima, polnud kuhugi minna. Kas võib nädala teie juures elada, seni kuni ta majutuse leiab?

Mees vaatas mulle otsa. Ohkasin. Lahkume nädala pärast. Maja on tühi. Miks mitte lubada tal seal peatuda?

Ütlesin — hea küll, tule. Aga lahkume jõuludeks nädalaks. Oled üksi. Hooli kodust ja toida kassi. Ta oli rõõmus ja tänas tuhat korda.

Ta saabus kolm päeva enne meie ärasõitu. Näitasime talle maja, jätsime võtmed, selgitasime, kus miski asub. Ta tundus masendatud — ilmselt oli lahkuminek poisiga raske. Kuid me kiirustasime, pakkisime kotte, lapsed.

Lahkusime jõululaupäeval. Nädal oli võrratu. Meri, päike, lapsed naersid, ehitasid losse. Mees hoidis mul käest, jalutasime õhtul rannas. Esimest korda kümne aasta jooksul tundsime end mitte ainult vanematena, vaid paarina.

Naasime nädala pärast õhtul. Jõudsime kodu juurde, avasime ukse. Ja ma tardusin lävel.

Kodu oli tundmatu. Igal pool olid tühjad veinipudelid, õlletopsid. Diivanil oli võõrad riided. Köögis määrdunud nõude hunnik. Põrand kleepus mahavalatust. Sigaretilõhn ja alkohol.

Lapsed astusid järgmisena sisse, peatusid ja vaatasid suurte silmadega. Vanem küsis vaikselt — ema, mis juhtus?

Mees läks edasi majas. Naasis kahvatu näoga. Meie magamistoas magas keegi — õde ja võõras mees. Meie voodis. Meie voodipesus.

Ta äratas nad üles. Õde ärkas, vaatas meid purjus silmadega. Pomises — ah, te naasite.

Mees küsis vaoshoitult — mis siin juhtus?

Ta kehitas õlgu — korraldasin väikse peo. Kutsusin sõpru. Jõulud ju, ei saa üksi olla.

Väike pidu. Kogu maja oli sassis. Meie magamistuba. Meie voodi.

Mees palus neil pakkida ja lahkuda. Kohe. Õde mossitas, kuid tõusis. Mees tema kõrval torises midagi. Nad riietusid ja lahkusid, paugutades ust.

Meie jäime purustatud majja. Lapsed seisid koridoris kohvritega, ei saanud aru, mida teha.

Hakkasin koristama. Mees aitas. Korrastasime kuni kella kolmeni öösel. Vedasime pudeleid välja, pesime nõusid, vahetasime voodipesu, puhastasime plekke diivanilt. Leidsime elutoa nurgas põrandal konisid — põletusjälgedega vaip.

Lapsed jäid oma tubadesse magama — tänu jumalale, sinna ei oldud mindud. Meie mehega istusime köögis kell neli hommikul. Kurnatud. Võrratu nädal tundus unenäona.

Hommikul vaatasime maja päevavalguses. Kildudeks purunenud vanaema kingitud vaas. Diivanil veini plekid. Terviselaud on kriimustatud. Põlenud vaip. Rikutud voodipesu.

Helistasin mehe õele. Ütlesin — sa rikkusid meie kodu. Pead kompenseerima kahju. Vähemalt diivani keemilise puhastuse ja uue vaiba eest.

Ta naeris — tõsiselt? Elasin teie juures tasuta, hoolitsesin maja eest. Ja te tahate raha? Tänamatud.

Lõpetas kõne.

Mees helistas talle ise. Ta ei vastanud. Blokeeris meid mõlemaid.

Kaks kuud möödas. Kulutasime viissada eurot mööbli keemilisele puhastusele, uuele vaibale, laua remondile. Vanaema vaasi ei saa tagasi.

Mehe õde ei vabandanud. Ei kompenseeritud. Suhtles sugulastele oma versiooni — justkui oleksime ta öösel välja ajanud, süüdistanud midagi, mida ta ei teinud.

Mehe vanemad uskusid teda. Helistasid, noomisid meid — kuidas te võisite temaga nii käituda, ta oli lahkuminekus, vajas toe.

Selgitasime — ta laastas maja, korraldas joogipeo, magas meie voodis võõraga. Nad ei uskunud — ta ütles, et kutsus ainult sõpru teele.

Perekond lõhenes. Mehe vanemad pahandasid meie peale. Ei kutsunud meid perelõunale. Õde väldib kohtumist.

Istume kodus, mida nii vaevaliselt koristasime. Vaatame uut vaipa, mis ostsime rikutud asemel. Mäletame seda võrratut nädalat mere ääres — viimast nädalat, kui olime õnnelikud enne naasmist.

Mäletan, kuidas lubasin tal meie juures elada. Mõtlesin — aitan, maja on ju tühi. Ei arvanud, et usaldust võiks nii kuritarvitada.

Esimest korda kümne aasta jooksul lubasime endale puhkuse. Kogusime, planeerisime, unistasime. Naasime laastatud koju. Ja kulutasime kogu ülejäänud raha võõra peo tagajärgede kõrvaldamiseks.

Nüüd kardan jätta maja kellelegi. Kardan usaldada. Kardan planeerida puhkusi — äkki midagi läheb jälle valesti.

Lapsed küsivad — millal me veel merele läheme? Ma ei tea, mida vastata. Raha pole. Usaldus on purustatud.

Öelge ausalt: kas lubaksite sugulasel elada oma kodus, kui olete puhkusel? Või on see liiga riskantne?

Ja kui see juhtuks teiega — kas annaksite andeks? Kas säilitaksite suhted sugulasega, kes rikkus teie kodu? Või katkestaksite sideme igaveseks?

Ja kuidas selgitada lastele, et lahkus toob vahel valu? Et perekonnale abi võib maksta rahu ja raha?