Isa tunnistas esimest korda, et kogu elu on ta mulle kadestanud. Põhjus liigutas mind sügavalt ja ma ei teadnud, mida vastata

Istusime kalal, nagu tegime seda igal suvel. Vaikne järv, õngeridvad, termos teega — meie lapsepõlverituaal. Isa oli alati vaikne, aga seekord oli vaikus kuidagi raske. Tundsin, et ta tahab midagi öelda. Lõpuks pani ta õnge kõrvale, vaatas vette ja ütles: — Aleksei, ma pean sulle midagi tunnistama. Jäin tema hääletooni peale valvsaks. — Ma kadestasin sind. Kogu su elu. — Ta rääkis vaikselt, mulle otsa vaatamata. Ma pillasin õnge. — Mida?

Isa jätkas vee vaatamist, nagu kardaks mulle silma vaadata.

— Sellest päevast, kui sa sündisid, teadsin ma: sul saab olema teine elu. Parem kui minul. Ja ma olin selle üle õnnelik. Kuid samas… Kadestasin.

Ma ei mõistnud, millest ta räägib. Minu isa — edukas inimene, linnas respekteeritav, karjääri nullist üles ehitanud. Millele ta võis kadestada?

— Kui sa ülikooli läksid, olin ma uhke, — jätkas ta. — Kuid sees oli see väike uss: miks on tal see, mida minul polnud?

Isa jutustas oma loo. Kuueteistkümneselt jättis ta kooli pooleli, sest pidi töötama ja perele aitama. Tema isa hukkus, ema jäi üksi nelja lapsega. Üht lapsena, vastutust võtnud. Töötas tehases, andis kõik oma palga emale, unustas oma unistused.

— Ma tahtsin õppida, — ütles ta. — Tahtsin saada inseneriks. Õpetajad ütlesid, et mul on annet. Kuid valikut ei olnud. Pere vajas raha, mitte minu unistusi.

Ta töötas kogu elu samas tehases. Tõusis meisteriks, teenis korralikult, kindlustas meie pere. Kuid sees elas alati mõte: “Mis siis, kui ma oleksin õppinud? Kes ma võiksin olla?”

— Ja siis sündisid sina, — jätkas isa. — Ja ma otsustasin: minu pojal on kõik, mida minul ei olnud. Töötasin kahes töökohta, et sa saaksid õppida heas koolis. Panin iga sente kõrvale sinu ülikooliks. Tegin kõik, et sul oleks valik.

Ma mäletasin oma lapsepõlve. Isa töötas alati. Tuli hilja, väsinult, kuid alati küsis kooli, hinnete kohta. Kunagi ei kahetsenud raha raamatute, kursuste, eraõpetajate peale. Ma arvasin, et see on normaalne — et vanemad kindlustavad lastele haridust.

— Kui sa ülikooli astusid, — jätkas isa, — olin ma õnnelik. Tõeliselt õnnelik. Kuid kui nägin sind raamatutega, kuulasin, kuidas sa räägid loengutest, professoritest, oma plaanidest… sees miski kiskus. Sest ma mõtlesin: see võiks olla minu. Minu elu. Minu võimalused.

Ta hääl värises.

— Kui sa diplomi said, nutsin ma. Uhkusest, jah. Kuid ka valust. Sest sain aru: ma andsin sulle elu, mida tahtsin ise elada.

Istusin ega teadnud, mida öelda. Minu isa. Kes tundus alati oma eluga rahul olevat. Kes kunagi ei kurtnud, ei rääkinud unistustest. Selgub, et ta kandis kogu elu seda valu sees.

— Isa, ma ei teadnud…

— Ma ei tahtnud, et sa teaksid, — katkestas ta mind. — Ei tahtnud, et sa tunneksid süüd. See oli minu probleem, mitte sinu. Sa ei teinud midagi valesti. Vastupidi — sa õigustasid kõik minu ohvrid.

Ta pöördus minu poole ja ma nägin pisaraid tema silmades.

— Aga nüüd, kui ma vananen, sain aru: tuleb olla aus. Mitte ainult su ees, aga ka enda ees. Jah, ma kadestasin. Kadestasin su noorust, su võimalusi, su vabadust valida. Kadestasin seda, et sul on see, millest ma ainult unistasin.

— Andesta mulle, — lisas ta sosinal. — Selle tunde pärast. Selle eest, et mõnikord, vaadates su edusid, mõtlesin mitte ainult uhkusest, vaid ka oma raisatud aastatest.

Ma embasin isa. Tugevalt, nagu polnud aastaid embanud.

— Isa, sa andsid mulle kõik selle. Ilma sinuta poleks mul haridust, karjääri, seda elu. Ma olen sulle kõiges võlgu.

— Ma tean, — sosistas ta. — Ja see teeb mind õnnelikuks. Kuid see ei tühista kadedust. Saab olla üheaegselt uhke ja kade. Armastada ja kahetseda oma. See on keeruline, aga see on tõsi.

Istusime pikka aega vaikides. Õngeridvad olid jõude jahtuvad, tee jahtus. Kuid see oli meie elu kõige olulisem vestlus.

— Kas sa tead, mida ma mõistsin? — ütles isa. — Ma ei kahetse oma valikut. Ma tegin seda, mida pidin tegema: kindlustasin perekonna, andsin sulle tuleviku. Kuid ma pidin seda kadedust tunnistama. Et see lakkaks sisemiselt puremast.

— Kas see nüüd lakkas? — küsisin ma.

Ta mõtles natuke, siis noogutas.

— Jah. Sest ütlesin seda välja. Ja sest sain aru: mu elu polnud asjata. Ma ei saanud inseneriks. Kuid kasvatasin hea poja. Ja see on ilmselt olulisem.

Sellest päevast muutus meie vahel midagi. Me saime lähedasemaks. Isa hakkas rääkima oma unistustest, sellest, mida ta soovis teha. Ma kuulasin ja esimest korda nägin temas mitte ainult isa, vaid inimest teostamata soovidega.

Hiljuti aitasin tal registreeruda õhtustele inseneriteaduse kursustele. Tal on kuuskümmend kaks, kuid ta läheb nendele tundidele sädelevate silmadega, nagu tudeng. Iga tunni järel helistab ta mulle ja räägib, mida ta teada sai.

— Parem hilja kui mitte kunagi, — ütles ta mulle eelmisel nädalal. — Aitäh, et ei lasknud mul selle unistusega surra.

Kas teate, mida ma mõistsin? Vanemad ei ole jumalad. Nad on inimesed oma unistuste, pettumuste, kadedusega. Ja mõnikord ohverdavad nad oma soovid meie omade pärast. Ja me isegi ei tea sellest. Kuni nad ei räägi.

Kas olete kunagi mõelnud, millele teie vanemad teie nimel ohverdasid? Ja kuidas te arvate, kas on normaalne, et vanemad kadestavad oma laste edusamme?