Isa lõi mind oma elust välja kasupoja tõttu, kes «polnud tegelikult minu oma», kuid neli aastat hiljem puhkes nutma, kui mu poeg temaga poes rääkima hakkas…

Isa lõpetas minuga suhtlemise pärast seda, kui ma lapsendasin lapse.
Ta ütles, et veri on kõige tähtsam. Et ma seon oma elu «võõra vastutusega». Et ma tulen mõistusele, kui on juba hilja.

Mul olid kolmekümnendad, kui kohtasin meest koos kuueaastase pojaga. Tema endine naine lahkus, kui poiss oli veel päris väike, ja hiljem hukkus avariis. Ta kasvas isa kõrval üksi. Rahulik, tähelepanelik laps, kes harva võõraste ees rääkis.

Esimesel õhtusöögil vaatas isa meid sellise pilguga, nagu hindaks tehingut. Ta esitas mulle hulga küsimusi: kus on ema, miks ta lahkus, miks ma nõustun mehega, kellel on «minevik». Seejärel ütles ta, et ma peaksin sünnitama oma lapsi, mitte «mängima perekonna mängu».

Ma jäin siis vait.

Abiellusime tagasihoidlikult. Ilma uhke kleidi ja peosaalita. Isa oli jälle rahulolematu. Talle tundus kõik vale.

Ma ei üritanud poissi emaks asendada. Ma lihtsalt olin tema kõrval. Valmistasin hommikusööki, pakkisin koolikotti, istusin voodi ääres, kui talle õudusunenägusid nägi. Aja jooksul hakkas ta minu käest kinni hoidma nii, nagu oleks see maailma kõige loomulikum asi.

Ühel päeval küsis ta vaikselt, kas ta võib mind emaks kutsuda.
Ma hoidsin vaevu pisaraid tagasi ja ütlesin, et oleksin väga õnnelik.

Aasta pärast vormistasime ametliku lapsendamise. Allkirjastasime kohtus dokumendid. Ta seisis meie vahel ja naeratas.

Kui sellest isale rääkisin, ärritus ta. Telefonis teatas ta, et teen vea. Et see laps pole minu oma. Et ma «üle kriipsutan oma tuleviku». Ja siis lisas, et ma enam ei helistaks, kuni ma mõistust pähe võtan.

Seisin telefon käes ja mõistsin, et ta ei loobunud ainult minust. Ta loobus ka minu pojast.

Ja ma lõpetasin helistamise.

Möödus neli aastat. Poiss kasvas, muutus enesekindlamaks, tema hääl muutus madalamaks. Me ostsime maja koos väikese hooviga. Elasime oma elu. Ilma mu isata.

Ja siis nägin teda tavalises toidupoes.

Läksime koos pojaga koolijärgselt toidukaupa ostma. Tõstsin silmad — ja kohtasin isa pilku. Ta oli oluliselt vananenud. Jäänud peenemaks. Kuid vaatas ikkagi sama jäigalt.

Poeg märkas pinget ja küsis, kes see on. Ütlesin, et see on minu isa. Ja et oleme pikka aega suhelnud.

Ta mõtles veidi ja ütles, et tahab temaga rääkida.

Ma ei jõudnud teda peatada.

Ta läks mu isa juurde ja ütles rahulikult:
— Ta on minu ema.

Isa vastas kohe, et see pole nii. Et sugulus määratakse vere kaudu.

Siis ütles poeg midagi, millest mul hing kinni jäi.

Ta küsis, kas tõesti on isa — minu isa. See noogutas. Ja siis ütles poeg:
— Siis oleksite pidanud teda iga päev valima. Kuid te ei valinud. Tema valis mind. Ja ei jäta kunagi maha.

Poes tekkis vaikus. Nägin, kuidas mu isa nägu muutus. Ta avas suu, kuid ei suutnud midagi öelda.

Tema õlad vajusid alla.
Ja ta hakkas nutma.

Läksin tema juurde, panin käe pojale õlale ja ütlesin rahulikult isale, et tal pole õigust otsustada, kes minu jaoks perekond on. Meie — oleme perekond. Isegi kui mitte veresugulased.

Ta vaatas meid ja ei vaielnud vastu.

Ma ei oodanud vabandust. Lihtsalt võtsin käru ja läksin kassa poole. Poeg kõndis kõrval.

Kuulsin, kuidas isa vaikselt mind nimepidi kutsus. Esimest korda nelja aasta jooksul.

Ma ei peatunud.

Sest selle aja jooksul mõistsin üht olulist asja: sugulus — see pole ainult veri. See on valik. See on koos olemine. Mitte lahkumine, kui on raske.

Mina tegin oma valiku.

Kas te suudaksite andestada vanemale, kes teie perekonna tõttu teist ära pööras?