Isa ajas mind ja ema kodust välja, et elada oma armukesega, aga 20 aastat hiljem soovis ta minu pärandit enda kätte saada, ja siis ma näitasin talle, kui kalliks tegelikult reetmine läheb…

Mul oli üksteist, kui see kõik läbi sai.

Ühel päeval tulin koolist koju ja kodu enam ei olnud. Ta seisis samas kohas. Lihtsalt enam ei olnud see minu oma. Isa vormistas kõik enda nimele ammu enne seda. Ema ei teadnud isegi. Majadokumendid, maa, kogu vara — tema nimi oli igal pool. Kui armuke tema juurde kolis, ütles ta lihtsalt emale: «Pakkige asjad. Teil on kaks päeva».

Ema seisis keset kööki — seda sama kööki, kus ta igal hommikul kaksteist aastat hommikusööki valmistas — ja ei suutnud liigutada. Seisime uksel ja vaatasime teda. Ta nuttis hääletult. Esimest korda elus nägin ema nutmas.

Armuke käis juba meie kodus ringi. Proovis seda endale sobivaks. Isa seisis tema kõrval ega vaadanud meie poole. Nagu meid poleks enam olemas.

Meil oli kaks päeva.

Ema pakkis kaks kotti. Haaras kaasa need dokumendid, mida jõudis — minu sünnitunnistuse, vanad tšekid. Enamat polnud võimalik võtta. Kõik muu oli «tema oma».

Rentisime väikese korteri. Kaks tuba. Külm köök. Õhukesed seinad, mille kaudu kostus kõik läbi. Öösiti kuulsin, kuidas ema arvas, et ma magan, ja nuttis.

Aga hommikul ärkas ta üles. Tegi hommikusöögi. Naeratas mulle. Ja ütles: «Saame temata hakkama».

Ta oli õigel teel.

Ema töötas. Palju. Sai kohe kaks töökohta — hommikune ja õhtune vahetus. Läks varakult minema, tuli hilja tagasi. Ma tulin üksi koolist koju. Soojendasin endale suppi. Tegin kodutöid. Mõnikord istusin ja mõtlesin: miks ta meiega sel viisil käitus?

Kuid ema ei lasknud mul sellesse auku kukkuda. Ütles: «Ära mõtle temale. Mõtle endale. Ühel päeval näitad talle, kes sinust on saanud».

Tõi kokku iga senti. Panustas iga kuu palgast paar dollarit kõrvale. Kaks aastat hiljem ostis oma esimese väikese korteri. Esimest korda — meie oma. Täielikult meie. Keegi ei saanud seda enam võtta.

Õppisin nagu hull. Mitte sellepärast, et kool meeldis. Soovisin välja pääseda. Soovisin, et mitte keegi ei otsustaks enam minu eest, kuidas ma elama pean. Kümne aasta pärast lõpetasin ülikooli. Sain hea töökoha. Mõne aasta pärast ostsin oma maja. Väike, tagasihoidlik, kuid minu oma. Täielikult minu. Ainult minu nimi dokumentides.

Ema elab lähedal. Ei tööta enam kahes vahetuses. Esimest korda aastaid — lihtsalt elab. Rahulikult. Ilma hirmuta.

Ja siis, kakskümmend aastat hiljem, ta ilmus minu uksele.

Koputus. Õhtul. Ma avasin. Mees, keda viimati nägin, kui olin üheteistkümneaastane tüdruk. Vanaksläinud. Vintske. Kahvatu. Silmad samad — külmad, kalkuleerivad.

— Ma pean sinuga rääkima, — ütles ta.

Ma lubasin ta sisse. Mitte kaastundest. Huvist.

Ta istus minu laua taha. Uuris maja. Siis hakkas rääkima.

Tema ema — minu vanaema — suri eelmisel nädalal. Jättis pärandi. Maja ja maa. Kõik on minu nimele. Vanaema tegi seda meelega. Ta nägi, mida ta meiega tegi. Nägi, kuidas armuke tema raha ära kulutas. Kuidas ta kaotas töö. Kuidas kõik kaotas. Ja otsustas kõik mulle jätta.

— See on ebaõiglane, — ütles ta. — Olen tema poeg. Osa kuulub mulle õigusega.

Vaatasin teda. Seda inimest. Seda isa, kes meid kodust välja viskas ega vaadanud tagasi. Kes võttis kõik meie ühiselt. Kes valis võõra naise omaenda tütre asemel. Kes kadus kahekümneks aastaks. Kes ei helistanud kordagi.

Ja nüüd istub minu laua taga ja nõuab raha.

Ma tõusin püsti. Läksin kabinetti. Võtsin kausta. Tulin tagasi. Panin selle tema ette laua peale.

— Loe, — ütlesin.

Ta avas kausta. Alustas lugemist. Esimene lehekülg. Teine. Kolmas. Nägu muutus aeglaselt.

Kaustas olid kõik dokumendid kahekümne aasta vältel. Arved selle väikese korteri rendi eest, kuhu me pärast väljaviskamist kolisime. Tõendid selle kohta, kuidas ema kokku kogus oma esimese korteri ostuks — kuu kuu järel jättes kõrvale mõned dollarid. Kooli kiituskirjad. Ülikooli diplomid. Kogu see ajalugu, kuidas me nullist alustasime. Pärast seda, kui ta meilt kõik ära võttis.

Viimasel leheküljel oli üks lause, mille ema oli oma käega kirjutanud, kui olin kaheteistkümnene:

«Ühel päeval tuleb ta tagasi. Näita talle seda. Las ta näeb, mida tema lahkumine maksis».

Ta luges pikka aega. Vaikides. Käed aina tugevamini värisemas.

Siis tõstis pea.

— Miks sa mulle seda näitad? — küsis ta.

Vaatasin talle silma. Rahulikult. Ilma vihata. Ilma vihkamata. Lihtsalt ütlesin vaikselt:

— Sest sa pead nägema. Sa tulid siia raha pärast. Päranduse pärast. Kuid unustasid, et pärandus — see pole ainult vara. Sa valisid tema meie asemel. Võtsid meie kodu. Jätsid meid ilma kõigest. Vanaema jättis kõik mulle. Mitte sulle. Sest ta nägi, mida sa tegid.

Ta oli vaikne.

— Sa ei saa midagi, — ütlesin. Ilma karjumata. Ilma pisarateta. Lihtsalt fakt.

Ta tõusis aeglaselt. Võttis kausta. Vaatas seda. Siis pani tagasi lauale.

— Vabandust, — ütles ta vaikselt.

Ma ei vastanud.

Ta lahkus. Sulgesin ukse. Pöörasin ja vaatasin enda ümber maja. Minu maja. Selle, mida me emaga nullist üles ehitasime, pärast seda, kui ta meilt kõik ära võttis.

Helistasin emale. Rääkisin talle kõik ära. Ta oli pikalt vaikne. Siis ütles vaikselt: «Siis polnud see asjata».

Ma nutsin. Mitte kurbusest. Kergenduse pärast.

Öelge ausalt — kas ma käitusin õigesti? Kas tal oli õigus midagi paluda pärast seda, mida ta tegi? Ja kas on võimalik andestada inimesele, kes valis võõra naise omaenda lapse asemel? Või jäävad mõned uksed, kui nad on suletud — alatiseks suletuks?