Ma olin kindel, et minu poja endine naine hävitas nende abielu, kuni nägin kirjavahetust ja fotosid, mida ta mulle tõi …

Kui mu poeg esimest korda Klara minu koju tõi, tundsin kergendust. Lahutusest oli möödunud pool aastat, ja ta naeratas lõpuks taas siiralt. Ta oli kena: heledad juuksed, avatud naeratus, kergust liigutustes. Teetassi juures rääkis Klara põnevusega oma tööst galeriis, naeris mu naljadele ja aitas lauda koristada.

— Ema, kuidas sul on? — küsis Oliver, kui ta aeda läks. — Mulle tundub, et ta sobib sulle, — vastasin ausalt.

Mul oli siiras rõõm. Tundus, et õudusunenägu Sofiaga on lõpuks läbi. Kolm aastat nende abielu oli olnud üks pidev pinge: minia oli viimase aasta jooksul pidevalt rahulolematu, sapine ja külm. Poeg kõhnus, muutus morniks, tõmbus endasse. Kui ta teatas lahutusest, hingasin tunnistades kergendatult. “Lõpuks ometi,” mõtlesin ja püüdsin nüüdsest endisest miniast peast välja visata.

Kuid kaks nädalat tagasi meenutas ta ise endast – helistas hilja õhtul.

—Anna, mul on vaja teiega kohtuda, — tema hääl värises. — Palun. See on tähtis.

Nõustusin pigem viisakusest. Kohtusime tema kodu lähedal kohvikus. Sofia nägi kohutav välja: tumedad silmaalused, närviliselt rusikasse surutud käed, ilma meigita. Üldse mitte see külm kaunitar, kelleks ma teda mäletasin.

— Aitäh, et tulite, — alustas ta, ja ma nägin pisaraid. — Ma ei teadnud, kelle poole pöörduda.

— Mis juhtus?

— Oliver…, — ta neelatas. — Ta pettis mind. Klara’ga. Üle aasta. Kuni me abielus olime.

Mul läks külmavärinad üle selja.

— Sofia, äkki sa eksid…

— Ma leidsin nende kirjavahetuse, — katkestas ta mind. — Kaheksa kuud enne, kui ta lahutust palus. Nad kohtusid, ta rentis talle korteri, kinkis kingitusi. Ja mulle ütles, et on väsinud, et tööl on probleemid, et ma nõuan liiga palju.

Ta võttis telefoni ja näitas ekraanipilte. Vaatasin ekraani ja ei uskunud oma silmi: kuupäevad, kirjad, fotod. Klara selles samas korteris, mida ma hiljuti poja uues kodus külastasin.

— Ta ütles mulle, et ma olen halb naine, — jätkas Sofia väriseva häälega. — Et ma ei toeta teda, et ma ei oska enam armastada. Aga ise… ise elas juba pool aastat kahekordset elu. Ma arvasin, et lähen hulluks. Püüdsin end parandada, paremaks saada. Aga ta lihtsalt ootas sobivat hetke.

— Miks sa mulle varem ei öelnud?

— See on häbiväärne! — nuuksus ta. — Ma arvasin, et võib-olla olen tõesti süüdi, võib-olla kujutan kõike ette. Aga nüüd… Max nutab igal õhtul. Küsib, miks isa ei tule. Oliver näeb teda iga kahe nädala tagant — ja sedagi vaevalt tund aega. Ütleb, et on väga-väga hõivatud.

Istusin ja klammerdusin maha jahtunud kohvitassi. Minu poeg. Minu poiss, kelle ma üles kasvatasin, õpetasin ausust, truudust, vastutust.

— Ma ei palu teid teda hukka mõista, — ütles Sofia vaikselt. — Lihtsalt… ma tahtsin, et te teaksid tõde. Te arvasite alati, et mina olen süüdi. Et mina rikkusin perekonna. Aga see oli tema.

Läksime vaikides laiali. Läksin auto juurde ja mul oli tunne, nagu kaoks maa jalge alt.

Kodus valasin endale veini, kuigi tavaliselt ei joo ma õhtuti. Püüdsin kuuldu läbi seedida. Mäletasin, kuidas Sofia muutus aina vaiksemaks, kurvemaks. Kuidas ma omistasin selle tema halvale iseloomule, oskamatusele minu poega hinnata. Aga nüüd sain aru: ta lihtsalt kannatas ja piinles kibestumusest.

Järgmisel päeval helistasin Oliverile.

— Mul on vaja sinuga rääkida.

— Õhtul, ema, ma olen hõivatud.

— Praegu, Oliver.

Ta tuli rahulolematult ja kiirustades. Tegin teed, istusin tema vastas.

— Sofia käis minu juures.

Poja nägu muutus.

— Ja mida ta sulle ütelnud?

— Ta näitas sinu kirjavahetust. Klara’ga. Kaheksa kuud enne lahutust.

Paus. Pikk, raske.

— Ema, need on meie asjad, — ütles ta rahulikult. — Ära topi oma nina.

— Oliver, sa pettisid oma naist. Hävitasi perekonna.

— Mina hävitasin?! — ta hüppas püsti. — Ma elasin kaks aastat inimesega, kes tegi mu elu põrguks! Kes mind ei kuulanud, ainult nõudis, kontrollis, süüdistas! Jah, ma kohtasin Klara’t. Jah, ma sain aru, et võin olla õnnelik. Ja mis siis?

— Aga Max? Sofia ütleb, et sa vaevu näed teda.

— Mul on töö, uus elu! — ta oli ärritunud, peaaegu vihane. — Ma ei jätnud poega maha, maksan alimentide, ma…

— Sa näed teda vaid kord kahe nädala jooksul, Oliver. Tunniks.

— Ema, aitab! — karjus ta. — Sa ei tea, mis tunne on elada abielus, kus sind ei hinnata. Sofia ise pani mind sinna. Ma olen õigus õnnele!

Ta lahkus, ukse paugutades. Istusin laua ääres ja vaatasin puutumata teed.

Möödus nädal. Klara saatis sõnumi: “Anna, kas võiksime kohtuda? Mulle tundub, et oled eemale jäänud”. Ma ei vastanud. Sofia helistas kaks korda, küsis, kas ma rääkisin Oliveriga. Vastasin ühesõnaliste vastustega. Max saatis mulle postiga joonistuse — kolmekesi: mina, tema ja Oliver. Allkiri: “Igatsen sind, vanaema”.

Ma vaatan seda joonistust ega tea, mida tunnen.

Mu poeg valetas, pettis. Jättis lapse uue armastuse nimel. Aga ta on minu poeg. Minu veri. Kas ma saan ära pöörata?

Sofia tuli minu juurde õiglust otsima. Aga kui ma võtan tema poole — kas ma ei kaota oma poega igaveseks? Ta ei ole kolm päeva helistanud.

Klara… kas ta teadis, et ta oli abielus? Või oli ta samuti tema valede ohver? Ja kas mul on õigus teda hukka mõista, kui ma kogu lugu ei tea?

Aga Max… ta on kindlasti süütu.

Mis on tähtsam — olla ema või olla aus? Toetada poega iga hinna eest või tunnistada, et ta reetis? Ja kui tunnistada — mis edasi? Katkestada suhted temaga? Või püüda teda aidata paremaks muutuda, riskides teda veelgi enam eemale tõugata?

Võib-olla pole tõde ainult ühel poolel. Võib-olla on süüdi mõlemad — Sofia oma külmusega ja Oliver oma arglikkusega.

Kuid siis… kelle poolele ma asun?

Ma ei tea…