Kolm aastat töötasin teises riigis, et osta korter, kuid kui naasesin koju, selgus, et mind enam ei oodata…

Kolm aastat töötasin Brüsselis tõlgina, säästsin iga üleliigse sendi, loobusin kõigest. Nende pärast. Abikaasa ja tütre pärast. Selleks, et lõpuks osta normaalne korter, mitte elada ühes toas linna äärelinnas. Selleks, et Viktoria saaks käia heas koolis, sõita mere äärde, kanda korralikke riideid.

Iga kuu saatsin koju peaaegu kogu oma palga. Jätkasin endale raha toiduks ja väikese, parkimisplatsile vaatega toaruumi üürimiseks äärelinnas. Helistasin iga õhtu videokõne teel. Küsisin tundide, sõprade ja päevasündmuste kohta.

Esialgu rõõmustas Viktoria minu kõnede üle. Jutustas katkematult, näitas joonistusi, rääkis koolist. Siis hakkas vastama lühidalt. Ühesõnaliselt. Normaalne. Hästi. Jah, kõik on tehtud. Abikaasa ütles, et see on puberteet – tal on kaksteist, normaalne, et ta sulgub.

Ma uskusin seda.

Viimased pool aastat pikendati lepingut koos edutamisega. Nõustusin, kuigi olin kurnatuseni väsinud. Mõtlesin, et veel natuke. Veel veidi – ja sellest piisab, et osta kolme magamistoaga korter heas piirkonnas. Eraldi toaga Viktoria jaoks. Balkoni ja võib-olla isegi pargivaatega.

Eile ma naasesin koju.

Tahtsin teha üllatuse. Kujutasin ette, kuidas nad rõõmustavad. Kuidas tütar jookseb mulle kaela, kuidas abikaasa tõstab mind üles ja keerutab mind, nagu filmis. Ei andnud spetsiaalselt teada. Ostsin lennujaamast koogi ja võtsin takso otse koju.

Võtmed sobisid endiselt lukuauguga. Lükake uks tasakesi, hiilis vaikselt esikusse. Tahtsin hüüda “Üllatus!”, kuid tardusin.

Nad istusid köögis hommikusöögi ajal. Abikaasa luges midagi telefonist, Viktoria sõi putru. Tavaline hommik. Vaikne, rahulik.

Astusin lävele, hingasin tervituse, ütlesin, et olen kodus.

Nad tõstsid oma pead.

Vaatasid mind. Rahulikult. Peaaegu ükskõikselt. Justkui oleksid nad näinud naabrit, kes tuli soola küsima.

Abikaasa noogutas, ütles, et näen hea välja, kuid tal on vaja tööle minna, räägime hiljem.

Seisin seal, hoides käes koogikarpi. Ootasin. Ootasin, et nad hüppavad püsti, jooksevad minu juurde, kallistavad.

Kuid tütar lihtsalt pöördus ära ja jätkas söömist. Abikaasa jõi kohvi lõpuni ja tuletas meelde, et ta hilineb.

Tormasin tütre juurde, püüdsin teda kallistada. Ta tõmbus eemale, väändus eemale, nagu võõrad käed. Tõusis laua tagant, pomises, et peab kooli minema, ja lahkus oma tuppa.

Seisin köögis keset. Kook libises kätest maha, kukkus põrandale. Karbi kaas avanes, kreem laotas end linoleumile.

Abikaasa vaatas kooki, siis mind. Ohkas, kordas, et räägime õhtul, ja läks minema.

Kogu päeva veetsin korteris üksi. Jalutasin tubades, puudutasin asju. Kõik oli omal kohal, kuid midagi oli muutunud. Külmkapil rippusid laste joonistused – mitte tütre omad. Võõrad. Elutoas seisis fotosid, mida ma ei mäletanud. Viktoria kellegi mehe ja naisega lõbustuspargis. Viktoria puhub küünlad koogil ära – kuid ma ei olnud sellel sünnipäeval.

Vannitoast leidsin võõra hambaharja. Roosa, sädelev. Mitte minu oma.

Õhtul jõudis abikaasa hilja koju. Istus minu vastas diivanil, hõõrus nägu kätega. Ütles, et ei tea, kuidas seda seletada, aga nad on ära harjunud.

Ära harjunud.

Ta rääkis, et ma läksin, kui Viktoria oli üheksa, ja nüüd on tal kaksteist. Kolm aastat tema elust möödus minu kõrval olemata. Kolm aastat.

Püüdsin vastu vaielda – ma töötasin ju nende jaoks, korteri nimel. Ta noogutas, ütles, et teab, et on tänulik. Kuid ma ei olnud siin. Aga Lena oli.

Lena.

Nimi jäi õhku rippuma, raskeks ja teravaks.

Abikaasa räägib, vaadates minust mööda. Kolleg, kohtusid poolteist aastat tagasi. Ta aitas Viktoriaga – tõi koolist, valmistas lõunaid, käis lastevanemate koosolekutel. Lihtsalt oli lähedal.

Küsisin otse – kas ta mind pettis.

Ta jäi vait. Ütles, et jah, aga mitte nii, nagu ma mõtlen. Ei plaaninud. Lihtsalt juhtus. Ta täitis tühimiku. Tühimiku, mille mina jätsin.

Karjusin, et töötasin, et saatsin kogu raha, et helistasin iga päev.

Ta naeratas kibedalt. Jah, ta rääkis, saatsid raha. Aga Lena küpsetas Viktoriale pühapäeviti pannkooke. Oli tema kõrval, kui ta oli palavikus terveks.

Ta ütles vaikselt, et Viktoria nimetab teda tädi Lenaks. Armastab teda. Rohkem kui… Ta jäi vait.

Rohkem kui mind, lõpetasin tema eest.

Ta vaikis. Ja siis ütles midagi, mis lõi kõik täiesti puruks. Ütles, et tahab lahutust. Et kahju, aga ei saa tagasi tuua seda, mida enam ei ole. Et ma lahkusin kolm aastat tagasi, nad õppisid elama ilma minuta ja nüüd ei vaja nad mind enam.

Ei vajata.

Sõnad lõid nagu kõrvakiil.

Tõusin püsti ja läksin tütre tuppa. Lükatasin ukse. Viktoria lamas voodil, kõrvaklapid peas, telefonis.

Kutsusin teda. Ta tõmbas ühe kõrva kõrva, vaatas ükskõikselt.

Ütlesin, et olen tema ema, et armastan teda, et töötasin tema pärast. Et tal oleks kõik vajalik.

Ta vastas külmalt, et tal ongi kõik olemas. Et tädi Lena hoolitseb tema eest. Ja mina saatsin lihtsalt raha.

Püüdsin selgitada, et ei saanud siin olla, et pidin töötama.

Tütar kehitas õlgu. Ütles, et siis olgu ma edasi töö, nad on juba adapteerunud ilma minuta. Ja sisestas kõrvaklappi tagasi.

Seisin ukseavas ja vaatasin teda. Oma tütart, keda ma sünnitasin, kellel hoidsin süles, keda õpetasin käima. Kes nüüd vaatas mind nagu võõrast.

Nüüd istun hotellitoas. Võtsin toa nädalaks – ei suuda korteris viibida. Homme kohtumine advokaadiga lahutuse asjus.

Laual lebab pangakonto väljavõte. Sada kaheksakümmend tuhat eurot. Raha, mille teenisin kolme aastaga. Peaaegu piisab kolmetoaliseks balkooniga.

Ainult et elada pole enam kellelgi seal.

Ava telefon. Vestluses tütre viimase sõnumi mina – kaks kuud tagasi. Igatsen sind, tibuke. Varsti näeme. Ta ei vastanud.

Naabritoas keegi naerab. Lapse hääl. Õnnelikult.

Ja ma vaatan aknast välja ja mõtlen: kas seda oleks võinud teisiti teha? Keelduda lepingust, jääda koju, elas näljaga silmitsi, aga olla kohal? Või talitasingi õigesti – esmalt raha, siis kõik muu?

Kuid kui mul oli õigus, siis miks mul nüüd on raha, aga pole peret?

Mida sina minu olukorras teeksid? Kas on võimalik andestada neile, kes vahetasid su välja teise vastu, kui sa teenisid neile tuleviku?