Ma tõin oma mehe vaesusest välja, mu isa andis talle tööd. Viis aastat hiljem ütles ta, et ma peaksin töölt lahkuma, sest…

Kui ma kohtusin Michaeliga, oli tal taskus kakssada eurot ja aegunud krediitkaart. Ta oli just kaotanud töö — kolmanda selle aasta jooksul — ja üüris tuba ühiselamus linna ääres. Mu sõbrannad koputasid sõrmega meelekohale, ema ohkas ja isa kortsutas kulmu.

Aga mina armusin. Tema tarkadesse silmadesse, sellesse, kuidas ta rääkis tulevikust, ja tema kätesse, mis värisesid, kui ta esimest korda mu nägu puudutas.

Me abiellusime poole aasta pärast. Lihtsalt, ilma peota. Pulmakleidi ostsin ma ise oma palga eest. Esimese aasta elasime minu vanemate juures — kogusime raha üürikorteri jaoks. Töötasin ehitusfirmas juhina, palk ei olnud halb. Michael elas juhutöödest, otsis end. Ma ei survestanud teda. Uskusin, et kõik läheb hästi.

Vanemad aitasid nii palju kui said. Ema valmistas meile lõunaid, isa andis raha korteri tagatise jaoks. Ja siis, kui oli peaaegu aasta möödunud Michaelile sobiva töö otsimisest, helistas isa oma vanale sõbrale. Nädala pärast oli minu mees võetud tööle piirkondlikuks juhiks soliidse logistikafirma.

Mäletan, kuidas ta naasis pärast esimest tööpäeva. Ta säras. Kallistas mind, tõstis mind sülle ja keerutas köögis ringi.

«Aitäh, — sosistas ta mu juustesse. — Aitäh, et mind ei hülganud. Ma maksan kõik tagasi. Luban».

Ma uskusin teda.

Möödus viis aastat.

Michael tegi karjääri. Kiirelt, edukalt, muljetavaldavalt. Alguses juhina, siis osakonna juhina, seejärel direktori asetäitjana. Me kolisime oma kahetoalisse korterisse, hiljem kolmetoalisse. Ma jätkasin töötamist, mulle meeldis see ja minu palk oli endiselt suurem kui tema oma.

Kuid midagi hakkas muutuma.

Alguses olid need pisiasjad. Ta hakkas tööl viibima, selgitades, et peab ametikohale vastama. Ta hakkas kallimalt riietuma, moe järgi käima. Siis ilmusid laused, et ta peab «peret toetama», et «vastutus on koormav».

Ma ei pööranud sellele tähelepanu. Mõtlesin, et see on stress.

Aga siis, ühel tavalisel õhtul, naasis ta koju, istus minu vastas diivanil ja ütles:

«Me peame rääkima. Ma arvan, et sul on aeg töölt lahkuda».

Ma naersin. Arvasin, et ta teeb nalja.

Aga Michael ei naeratanud.

Ta selgitas rahulikult, kaalutletult, justkui esitlust teeks. Et tema ametikoht nõuab teatud staatust. Et direktori asetäitja naine peaks kodus olema, kodu looma ja tugisammas olema. Et ma kulutan liiga palju aega tööle, ja kodu on hooletusse jäetud. Et tõeline naine on — kodu hoidja.

Ma vaikisin. Ei suutnud sõnagi öelda.

«Pealegi, — jätkas ta, — me saame endale seda lubada. Ma teenin piisavalt».

Piisavalt. Ta teenib piisavalt.

Järgmisel päeval avas ta peremõõtmetega kulude jaoks eraldi konto. Ütles, et hakkab mulle raha kandma toidu ja majapidamisvajaduste tarvis. Korrasoleku nimel. Et ma ei laristaks.

Ma püüdsin vastu vaielda. Tuletasin meelde, kuidas me elasime esimese aasta. Kuidas ma tasusin tema täiendõppekursused. Kuidas mu vanemad aitasid meid jalule tõusta. Kuidas isa korraldas talle selle töö, mis temast selle tegi, kes ta on.

Michael kortsutas kulmu.

«See oli ammu, — ütles ta. — Nüüd on kõik teisiti. Ma tõusin ise üles. Oma tööga».

Ise, tähendab…

Ma vaatasin talle otsa ega tundnud teda ära. Minu ees istus mees kallis särgis, kindla hoiakuga, külma pilguga. Kuhu kadus see Michael, kes nuuksus mulle õlale pärast järjekordset keeldumist vestluselt? Kes vannutas, et ei unusta kunagi, kuidas ma temasse uskusin?

Või kas ta lihtsalt ümber kirjutas loo oma peas? Eemaldas ebamugavad leheküljed, jättis alles ainult need, kus tema on — kangelane? Kus ta ise läbi murdis, ise kõik saavutas, ja mina vaid kõndisin kõrval ilusa lisana?

Eelmisel nädalal me tülitsesime tühja koha peal. Ostsin kalli juustu, küsimata temalt. Ta korraldas skandaali — et ma ei oska rahaga ümber käia, kulutan selle tühisele.

Tuletasin talle meelde, et mul on oma palk. Et mul on õigus osta, mida tahan.

Ta vaatas mulle otsa nii, nagu oleksin öelnud midagi sobimatut.

«Minu naine ei peaks töötama, — ütles ta vaikselt. — See näeb välja nii, nagu ma ei suudaks teda üleval pidada».

Eile õhtul seisin rõdul, suitsetasin esimest sigaretti viie aasta jooksul ja mõtlesin: millal see juhtus? Millal otsustas inimene, keda ma tõin põhjast välja, et see põhi pole kunagi eksisteerinud? Et ta oli alati tugev, edukas, peamine?

Ja kas on võimalik tagasi tuua inimene, keda sa armastasid? Või on ta kadunud igaveseks, lahustunud ülikondadesse ja ülbetesse fraasidesse «tõelistest naistest»?

Täna hommikul Michael sõitis tööreisile. Suudles mind hüvastijätuks nagu tavaliselt. Peaaegu nagu varem.

Peaaegu.

Ja mina istun köögis, vaatan abielusõrmust ja ei tea vastust.

Mida teeksite minu asemel? Kas tasub võidelda inimese eest, kes unustab, kes ta ilma sinuta oli? Kas andestada sellele, kes kirjutas teie ühise loo ümber, kustutades sellest teie osa? Või muudavad ambitsioonid ja raha inimesi tõesti nii palju, et tagasiteed ei ole? Ja kui inimene, keda sa armastasid, enam ei eksisteeri — kas on mõtet hoida kinni sellest, kelleks ta on saanud?

Öelge mulle. Sest ma ei suuda ikka veel otsustada.