Poeg lõpetas nädalavahetustel kodus magamise, ütles, et on sõprade juures. Kuni ma kord tema seljakotti ei vaadanud ja ei leidnud sealt esemeid, millest veri soontes tardus…

Poeg lõpetas nädalavahetustel kodus ööbimise kolm kuud tagasi. Ütles — sõprade juures, valmistuvad eksamiteks, öökino seansid, kõik nagu kõigil teismelistel. Ta on seitsmeteistkümnene, püüdsin mitte kontrollida liigselt, usaldasin teda.

Aga miski minu sees hakkas ärevust tekitama. Ta muutus kinniseks, peitis telefoni, vastas küsimustele napisõnaliselt. Lahkus reede õhtul ja tuli tagasi pühapäeva õhtul väsinult, silmade all sinikad.

Eelmisel laupäeval ma ei suutnud enam vastu pidada. Kui ta lahkus, käisin tema toas. Nägin seljakotti kapi juures — see sama, millega ta nädalavahetustel lahkub. Avasin selle, mõeldes leida õpikuid või riideid.

Ja tardusin.

Sees olid naisteriided. Kallid kleidid — liibuvad, sädelevad, selgelt lavalised. Kõrgete kontsadega kingad, tema suuruses. Kosmeetika — professionaalne, teatriline. Parukad — pikad, hooldatud.

Istusin tema toa põrandal nende asjadega käes ega saanud aru. Mis see on? Miks see? Kas ta riietub naisterõivastesse? Kas see on mingi mäng? Fetiš? Või midagi muud?

Õhtul ei suutnud ma vastu pidada. Kui ta lahkus, jälgisin teda. Istusin autosse, sõitsin talle järgnedes, hoides distantsi.

Ta jõudis linna keskusesse, ööklubi juurde. Mitte tavalistele teismelistele mõeldud, vaid sinna, kus esinevad artistid. Läks sisse läbi teenindusukse.

Parkisin ära, ootasin tund aega. Siis läksin klubi läbi peauste. Makstas sissepääsu eest, läksin saali. Seal oli lava, valgustus, muusika. Publik — täiskasvanud inimesed, paarid, seltskonnad.

Ja äkki ilmus lavale tema.

Minu poeg. Kleidis. Täis meigis, parukas. Ma ei oleks teda ära tundnud, kui poleks teadnud, et ta on siin. Ta liikus graatsiliselt, enesekindlalt. Laulis fonogrammi järgi — naissoost häälega, kõrge, kaunis.

Saal aplodeeris. Inimesed filmisid telefonidega, hüüdsid komplimente. Ta naeratas, kummardas, oli täiesti omas elemendis.

Ja ma seisin uksel ja ei suutnud liikuda. See oli minu laps. Poiss, kelle ma sünnitasin, kasvatasin, õpetasin jalgrattaga sõitma. Ja ma ei tundnud teda ära.

Kui esinemine lõppes, läks ta lavatagustele aladele. Ootasin, kuni ta välja tuleb. Pool tundi hiljem tuli ta välja — juba ilma meigita, tavalistes riietes, seljakott käes. Läksin tema juurde.

Ta nägi mind — ja tema nägu moondus õudusest.

Me seisime tänaval, laternate all, vaikides. Siis ma vaikselt ütlesin: “Lähme koju. Meil on vaja rääkida.”

Ta noogutas, silmi tõstmata.

Kodus istusime köögis. Ma ei karjunud, ei süüdistanud. Lihtsalt küsisin: “Palu, selgita mulle.”

Ta vaikis pikka aega. Siis hakkas rääkima — vaikselt, raskustega sõnu valides.

Selgus, et kõik algas aasta tagasi. Tema sõber kutsus ta drag-showle — esinemine artistidega naiserollides. Poeg läks uudishimust. Ja mõistis, et see on see, mis tal kogu elu puudu oli olnud.

Ta hakkas õppima — kuidas teha meiki, kuidas liikuda, kuidas laulda. Harjutas kodus, kui mind polnud. Pool aastat tagasi kogus julgust ja läks klubisse ettepanekuga esineda. Nad võtsid ta vastu.

Nüüd ta esineb igal nädalavahetusel. Selle eest makstakse — päris hästi. Ta kogub raha ülikooli jaoks, tulevikuks.

Ma kuulasin ja ei teadnud, mida tunda. Kergendus, et see ei ole narkootikumid, mitte kriminaalne tegevus? Šokk, et ta varjas seda aasta? Arusaamatus — miks tal seda vaja on?

Küsisin otse: “Kas sa… tahad olla tüdruk? Kas see on seotud identiteediga?”

Ta raputas pead: “Ei. Ma olen poiss, tunnen end oma kehas mugavalt. See on lihtsalt… loovus. Kunst. Kui ma lavale astun, muutun kellekski teiseks. See on vabadus.”

Püüdsin mõista: “Miks sa ei öelnud?”

Ta vaatas mind valuga: “Sest kartsin. Kartsin, et sa ei mõista. Et keelate. Et vaatate mind nagu… ebanormaalset.”

Need sõnad tegid haiget. Niisiis, ta ei usaldanud mind. Arvas, et ma mõistan hukka, lükkan eemale.

Võtsin teda käest: “Näita mulle. Soovin näha, kuidas sa valmistud, kuidas see toimub.”

Ta vaatas mulle üllatunult otsa: “Tõesti?”

Noogutasin.

Järgmisel reedel läksin temaga kaasa. Istud kulisside taga ja jälgisin, kuidas ta muutub. Tegi meiki — hoolikalt, professionaalselt. Viskas peale kostüümi. Sai teiseks inimeseks — enesekindlaks, säravaks.

Siis vaatasin tema etendust saalist. Ja nägin — ta on õnnelik. Tõeliselt õnnelik. Lavale astudes särab ta, elab, hingab täis kopsudega.

Pärast etteastet tuli ta mu juurde ettevaatlikult: “Kuidas oli?”

Embracesin teda: “Sa olid imeline.”

Ta hakkas nutma. Embraces mind tugevalt, kleepus nagu väike laps.

Nüüd on möödunud kaks kuud. Käin vahel tema esinemisi vaatamas. Tutvusin teiste artistidega — nad on erinevad, igal oma lugu, kuid kõik on lahked, andekad. Poeg on mulle avanud — räägib plaanidest, unistustest, jagab muresid.

Kuid mõnikord ärkan endiselt öösel üles ja mõtlen — kas teen kõike õigesti? Kas peaksin seda toetama või püüdma suunata teda “normaalsele” teele? Mida ütlevad sugulased, sõbrad, kool, kui nad teada saavad?

Ja peamine — kas suudan teda kaitsta maailma eest, mis ei ole alati valmis neid vastu võtma, kes raamidesse ei mahu?

Kui oleksite minu asemel — kas toetaksite lapse valikut, isegi kui see tundub kummaline? Või püüaksite teda “tagasi õigele teele” saada? Kus on piir aktsepteerimise ja leebumise vahel?