Mu mehe sünnipäeval astus tema esimene naine sisse kimbuga ja istus tema kõrvale, nagu oleks pidu olnud tema oma. Vaikisin, kuni mees nimetas teda naiseks, kes oli teda elus parimini mõistnud
Mu mehe sünnipäeval astus tema esimene naine sisse kimbuga ja istus tema kõrvale, nagu oleks pidu olnud tema oma. Vaikisin, kuni mees nimetas teda naiseks, kes oli teda elus parimini mõistnud
Kui Andres tähistas kuuekümnendat sünnipäeva, tahtsin korraldada talle ilusa peo. Ei midagi hiiglaslikku, kuid midagi väärilist. Olime abielus kaheksateist aastat, ja kuigi meie abielu ei oli täiuslik, mõtlesin, et pärast nii palju asju väärime tähistada, et olime ikka koos.
Broneerisin väikese saali äärelinna restoranis, sellistest, kuhu pühapäeviti tulevad terved perekonnad söömaomatehtud koogi, kotletid ja maja torti. Valisin menüü, räägi ettekandjaga kolm korda, tellisin koore- ja mandlitordi, sest see oli talle kõige meelepärasem, ja ostsin isegi sinised salvrätikud, sest Andres ütles alati, et see värv toob talle õnne.
Meie lapsed ei oli tavalised. Tal oli kaks last esimesest abielust, juba täiskasvanud, ja minul tütar varasemast suhtest. Alguses ei oli kerge. Tema vanem poeg vajas aastaid, et leppida sellega, et olen isa elus. Tütar, Kristi, oli sõbralikum, kuid hoidis vahet. Ma kunagi ei sundinud midagi. Saatsin sõnumeid jõuluks, valmistasin lisatoitu, kui tulid, mäletasin sünnipäevi, ostsin kingitusi ja allkirjastasin kaardid Andrese nimega, ehkki tihti ta isegi ei teadnud, mis seal seest oli.
Ma ei tegi seda, et armastataks mind. Tegin seda, sest arvasin, et perekond, ka katkenud ja taas kokku kogutud, vajab kedagi, kes ei viska rohkem õli tulele.
Andres oli mõnes asjas hea mees ja teistes egoistlik. Ta ei oli kunagi see, kes palju räägib. Kui midagi teda häirisid, vahetas ta teemat. Kui ütlesin talle, et tunnen end mõnes otsuses üksikuks, vastas ta: “Ära alusta, Liina, meil on rahu.” Nii möödus palju aastaid: mina alla nёelasin väiksed pettumused, et rahu ei murraks, ja ta pidas mu vaikust rahuloluks.
Pidupäeval jõudsime enne kõiki. Kandsin tumeroheliст kleiti, mille valimisel mu tütar aitas. Andres oli nervoosne, kuid rõõmus. Ta vaatas peeglisse sissepääsu juures ja korrastas jakki.
“Sa näed hea välja,” ütlesin talle.
Ta naeratas, vaatamata mind erilisel kaugusel.
“Täna tuleb palju rahvast. Et kõik hästi läheb.”
See lause häiris mind juba pisut, kuna tundus, et pidu organiseeris ennast ise. Aga hoidsin seda endale.
Külalised hakkasid kogunema. Tema kolleegid töökojast, õde mehega, mõned vanad naabrid, mu kaks sõbrannat, tütar Kristi lastega. Vanem poeg saabus hilja, nagu alati, kuid saabus. Käisin lauast lauda, küsides, kas leiba on puudu, kas vein on hea, kas lapsed tahavad kotleте ilma kastmega. Andres saa kallistusi, õlapatsutusi ja nalja vanuse üle.
Kõik läks hästi, kuni nägin ettekandjat asetamas üht söögiriistakomplekti lisaks otse Andrese paremale käele.
Astusin ligi ja ütlesin vaikselt:
“Vabandust, seal ei puudu kedagi.”
Ettekandja vaatas nimekirja ja vastas:
“Jah, proua. Laud on valmistatud nii, kuidas meile öeldi.”
“Kelle öeldud?”
Tal oli ebamugav.
“Härra Andres helistas eile, et lisada üks külaline.”
Tundsin kõhus midagi kummalist. Mul ei oli aega rohkem küsida, sest sel hetkel avanes saali uks ja sisse astus Liina.
Mu mehe esimene naine.
Tundsin teda, loomulikult. Olime kohanud teineteist leeripühadel, lõpuaktustel, mõnel perekonnasöögil. Alati korrektne, alati selle peenikese naeratusega, mille kohta ei teadnud, kas see on viisakus või põlgus. Tal oli kaasas hiiglaslik valgete lillede kimp ja kreemikas kleit. Ta astus sisse, nagu tunneks ta selle koha igat nurka. Ta tervitas Andrese õde kahe suudlusega, kallistas tema laps, paitas lapselapse nägu ja kõndis otse mu mehe poole.
“Head sünnipäeva, Andres,” ütles ta.
Mees tõusis kohe. Liiga kiiresti.
“Liina, mis rõõm.”
Ta ei ütles “mis üllatus.” Ta ütles “mis rõõm.”
Seal mõistsin, et ta ootas teda.
Naine andis talle kimbu, kuid ei astunud kõrvale. Istus toolile, mis oli valmistatud tema kõrvale. Tema paremale käele. Kohale, kuhu mõtlesin istuda pärast kõige organiseerimist. Seisin paar sekundit, veekannu käes, tundes end omal peol rumalana.
Mu sõbranna Marju astus ligi ja sosistas mulle:
“Liina, sa teadsid sellest?”
Raputasin pead.
“Ei.”
Ta pigistas huuli ja rohkem ei öelnud.
Lõuna ajal proovisin säilitada rahu. Istusin teisel pool, kaugemal Andresest kui mulle oleks pidanud kuuluma. Liina räägi aastatest, kui nad elasid teises linnas, kui lapsed oli väikesed, ühest reisist, Andrese esimesest mootorrattast. Kõik naersid. Isegi minu omad aastad temaga tundusid kaduma tema mälestuste alla.
Vaatasin oma taldrikut ja lõikasin filee aina pisemateks tükkideks.
Andres oli vaimustuses. Noorenenud. Naeris naeruga, mida ma temalt aastaid ei oli kuulnud. Igal korral, kui Liina ütles “mäletad?”, noogutas ta hellusega, mis valutas mind rohkem kui mõni solvang.
Siis tuli toosti hetk.
Ettekandja toi vahuveini. Kõik tõstsid klaasid. Mõtlesin, et Andres tänab perekonda, sõpru, võib-olla mind korraldamise eest. Ei oodanud suuri sõnu. Vaid mainimist. Midagi lihtsat.
Ta tõusis. Köhatas.
“Tänan kõiki tulemise eest. Kuuskümmend aastat ei tähista igal päeval.”
Inimesed naersid.
“Täna näen siin inimesi, kes on olnud osa minu elust erinevatel etappidel. Mu lapsed, mu sõbrad, mu õde… ja Liina.”
Märkasin, et mitu pilku pöördus minu poole.
Andres jätkas:
“Liina oli naine, kes tundis mind, kui mul midagi ei oli. Naine, kes mõistis mind paremini kui keegi teine.”
Saal muutus veidraks. Ei täielikus vaikuses, kuid see ebamugava sumin, mis tekib, kui inimesed ei tea, kuhu vaadata.
Tundsin, kuidas käed mul värisesid. Vahuveiniklaas helisas taldriku vastu. Liina langetas silmad, aga ei näinud häbenevana. Näis rahul.
Andresel jäi veel aega lisada:
“On asju, mida aeg ei kustuta.”
Siis tõusin.
Ma ei mõtlenud sellele. Tõusin lihtsalt klaasiga käes. Jalad värisesid, kuid hääl tuli välja kindlamalt kui ootasin.
“Mina tahan ka toosti pidada.”
Andres vaatas mind imestunult.
“Liina, ei oли seda praegu vaja…”
“Jah, on vaja.”
Saal vaikis.
Vaatasin Liinale, siis tema lastele, siis mu mehele.
“Kallistan klaasi naise terviseks, kes mõistis sind kõige paremini, Andres. Ja ka selle terviseks, kes oli sinuga, kui sind opereeriti eesnäärme tõttu ja sa ei taht, et lapsed sellest teaksid. Selle terviseks, kes helistas Kristile igal nädalal mitme kuu jooksul, et veenda teda sinuga taas räägima. Selle terviseks, kes ostis kingitusi sinu lastelastele ja laskis kõigil arvata, et sa ise neid mäletasid.”
Tema vanem poeg langetas pilgu.
Jätkasin, sest kui vaikiksin, murduksin.
“Kallistan klaasi selle terviseks, kes maksis poole laenust, kui töökoda oli sulgemise äärel. Selle terviseks, kes istus sinuga erakorralises kell kolm öösel. Selle terviseks, kes taluseid sinu vaikust, sinu vihahooge ja sinu nostalgiat. Ei tea, kas olin see, kes sind kõige paremini mõistis. Aga olin see, kes jäi.”
Keegi ei hingatud.
Andres oli kahvatu. Liina ei naeratas enam.
Asetasin klaasi lauale ettevaatlikult.
“Ja kuna otsustasid täna austada oma minevikku kõigi ees, annan ma sulle ka oma kingituse. Homsest peale võid selles elada minu segamata.”
Võtsin koti. Tütar tõusis kohe.
“Ema, tulen sinuga.”
Ma ei nutnud, kuni jõudsin autoni. Seal, käed roolil, hakkasin täielikult värisema. Tütar kallistas mind kõrvalistmelt ja ütles:
“Lõpuks, ema. Lõpuks.”
Sel ööl magasin tema juures. Järgmisel päeval tulin tagasi oma asjade pärast. Andres proovis rääki. Ta ütles, et lause libises tal kogemata välja, et liialdasin, et Liina oli ainult osa tema lugu.
Vastasin talle:
“Ma olin ka osa sinu lugu. Aga sa pani mind oma elu äärealale.”
Ei tea, mis Liinaga edasi juhtus. Pole ka huvitatud. Tean, et sel päeval, kõigi ees, murdus midagi igaveseks. Mitte naise pärast, kes lillega sisse astus, vaid mehe pärast, kes pani mind mõistma, et olin aastaid kandnud elu, kus mu koht sõltus alati tema mugavusest.
Oleksite teie vaikinud, et pidu ei rikutaks, või oleksite samuti laualt tõusnud?
Kui lugu teid puudutas — jagage seda oma lähedastega.
